Berubara

The Songs That We Sing

2012-02-05T22:21:00.000-08:00

Caridad

2011-10-24T12:46:00.000-07:00

"El cristianismo, como tal, y si quiere serlo realmente y no sólo de palabra, debe participar activamente en los cambios. La fe pasiva no basta para acercarse a Dios: es imprescindible la caridad. Y la caridad significa, concretamente, vivir el sentimiento de la fraternidad humana"

Camilo

Dato curioso...

2011-08-08T21:01:00.000-07:00

"And with a population of 73 million, Turkey is the biggest film consumption market in Europe, and the 6^th largest market in the world (after India, US, Egypt, Japan, China)"

Cancioncita para decir "Adiós"

2011-07-01T03:50:00.000-07:00

I'm asking you to stay
The words are finally here
Let's rewind

Postales de mundos perdidos

2011-06-11T06:01:00.000-07:00

Sentada en Orly, hecha un mar de lágrimas, maldije a la persona que se llevó una parte de mi, de mis recuerdos. Maldije y maldigo sus sucios dedos, que seguramente habrán dado “Delete” sin remordimientos a las aproximadamente 1750 imágenes que componían la colección de fotos de mi viaje más reciente. Espero que si tiene en mente un viaje, uno soñado y mil veces planeado, como el mío, nunca pueda poner sus pies en esa tierra lejana y tenga que conformarse con ver las imágenes en su PC o por televisión. Que ese sea el precio de la risa de hiena que seguramente se apoderó de ella cuando encontró mi pequeño tesoro.

Mi valioso mosaico se componía, por ejemplo, de esa foto llena de espontaneidad de Hellen y Normis concentradas mirando un mapa de Estambul extendido sobre la mesa del desayuno, planeando el itinerario del día. Adiós a aquella foto mía en blanco y negro sentada sobre un muro con la imponente Mezquita Azul de fondo. También se perdió esa imagen extraordinaria llena de luz calida en donde Agya Sofía parecía tener vida propia. La foto hermosa de las tres en un balcón, ahí mismo, rodeadas de enormes trazos de bellísima caligrafía árabe, pasó a la historia. Ese día vimos un tipo que a Norma le gustó: pelirrojo, pecoso… Vincent van Gogh reencarnado.

El amigo de Michi... cuando le preguntamos a qué de dedicaba dijo, con toda la seriedad del caso, que era « naked model ». Si nos hubiéramos tomado la foto que yo quería, él en bola y nosotras vestidas, hoy estaría lamentando aun más mi perdida. El naked model salía vestido en mis fotos en su medio natural: la facultad de artes de alguna universidad en Estambul a la orilla del Bósforo. El azul profundo de ese mar se veía por las ventanas de los estudios de pintura y escultura y me parecía estar en una burbuja con olor a trementina. Desde mi burbuja vi a una mujer al exterior, sentada sobre un muro, de labios muy rojos cuyo pelo negrísimo jugaba con la brisa.

Se perdieron ese par de fotos que tomamos mientras caminábamos por las calles aledañas al Gran Bazar y veíamos la estética extrañísima de los vaporosos vestidos de las vitrinas. Sobredosis de boleros, prenses y lentejuelas, odas al mal gusto en otro contexto. Recuerdo que de repente estalló un canto triste, el canto melancólico que llama a la oración en el mundo árabe, y todas las mezquitas se unieron en una sola sinfonía de preguntas y respuestas. Y algunas fotos de nuestras deliciosas excursiones gastronómicas, llenas de té, miel, nueces y pistachos. La mejor de todas estas excursiones fue al otro lado del mar, un sitio sin turistas, banquete visual, olfativo y gustativo… nos miramos las tres y sin decirnos nada supimos que habíamos llegado al lugar indicado.

Las fotos en Taksim con James Bond. « Wales has a Prince… but he’s not our Prince » dijo con su extremadamente sexy acento inglés. Se perdieron los mágicos colores del Bazar de las Especias, epicentro de comercio al cual podría volver un millón de veces sin aburrirme de la bulla, la gente, la música, y el afán infinito de negociar. Ahora solo existen en mi memoria dos imágenes de Normis regateando con un turco que al final la convenció de comprarle no se que cosa, posó feliz para nosotras con su barba perfectamente recortada y nos dijo « chao mariposas » al despedirse. La cara feliz de Al Capone, los ojos profundos de Tizian y el perfil turco de Ahmet, también se perdieron.

Adiós a la foto de Normis y yo sentadas sobre unas rocas con el Partenón atrás. Majestuoso, imponente, eterno. Yo tenía mis Converse rosados, el toque adolescente. La foto mía con una flor en la cabeza, feliz fumándome un cigarrillo en ese bar de Thira en donde los shots eran gratis para nosotras ; o esa otra con una camisa azul y los brazos extendidos en medio de la típica postal de casitas blancas y ventanas azules de las Cíclades. Dos fotos más de La Caldera, último reducto de una explosión furiosa hace miles de años un día que la tierra se despertó con indigestión. Un cataclismo feliz que Dios usó para regalarle a este mundo enfermo los acantilados, el mar y el volcán de Santorini, la grandeza Divina en tres pinceladas. Me duele en el alma esa imagen de Norma y yo viendo la puesta de sol mas famosa del mundo en Oía, acomodadas cada una con un café caliente en las manos.

Había una foto en un bar de Naxos. Ese día le dije a Norma que de no ser por ese paseo a mi se me habría olvidado que otra vida es posible más allá de la Cour aux Ernest. Aparecíamos felices, bailando, yo con mi blusa roja ochenterísima.

Paros… también Paros se fue. Esa anciana griega muerta de risa que tanto me gustaba, o la foto de Norma y yo sentadas en el suelo, yo detrás de ella saliendo por la derecha, en donde se veía el laberinto de calles estrechas y paredes blancas que es el centro de Chora. Ese día nos dijimos “adiós”.

Travesuras de la niña mala

2011-06-04T06:35:00.001-07:00

Me gustaría saber por qué Vargas Llosa escribió Travesuras de la niña mala. Me imagino, creo -quiero creer- que un día lo llamó su editor y le dijo "Mario, necesitas escribir algo porque de lo contrario tu público se esfuma... no podemos esperar hasta que se te ocurra una idea brillante así que sácate una idea del culo y escribe cualquier cosa". Meses después (¿semanas?) estaba lista Travesuras de la niña mala.

Y uno llega a la biblioteca ingénuo, todavía adormilado por el buen sabor que deja La Fiesta del Chivo y se topa con un ejemplar de Travesuras. Lo saca de la estantería y lo acaricia con una sonrisa bobalicona, pensando en repetir la buena experiencia que fué El paraiso en la otra esquina. Se aproxima a la bibliotecaria y con aire cándido le dice celui-ci, s'il vous plaît... oh, naïve!!

Como un jíbaro en la puerta de un colegio, el libro se muestra simpático al principio. Imposible no leer una reminiscencia en el primer capítulo cuando uno creció haciéndose un mapa mental de Lima gracias a Frecuencia Latina. Imposible no sentirse identificado cuando las correrías del segundo capítulo pasan en el barrio de uno. Imposible no divertirse con la psicodelia del tercero, un Magical Mistery Tour en donde uno se siente sitting in an English garden waiting for the sun. Entonces, a la altura del cuarto capítulo el diablo saca la cola: estoy leyendo el mismo capítulo desde que empezó el libro, lo único que cambia es la ciudad.

Tendría que haberlo advertido antes: los personajes principales, tristemente planos, no maduran nunca. Los personales secundarios son meros rellenos. De repente, un sentimiento parecido al desengaño que sobreviene a la traición se me instaló entre pecho y espalda. Me sorprendí pasando las páginas en una actitud parecida a la de Bart Simpson cuando, desesperado por la precariedad del Campo Krusty, soporta todo tipo de penurias abrazando una almohada y aferrandose a la esperanza de que Krusty llegue, haga justicia y las cosas mejoren. Pero, a diferencia de lo que ocurre en el capítulo de Los Simpson, Vargas Llosa nunca llega, nunca le hace justicia a su talento y el libro nunca mejora. Al contrario, cae en una espiral degenerativa de mediocridad y lugares comunes hasta terminar réduit à néant.

¿Por que no simplemente cerrar el libro y mandar a Marito al carajo? Demasiado tarde... la prosa hipnótica de Vargas Llosa ha surtido efecto, los dedos no quieren soltar el libro y hay que terminar. Y uno termina.

The Tree of Life

2011-05-29T16:25:00.000-07:00

The Tree of Life

Terrence Malick

2011

Où étais-tu quand je jetai les fondations de la Terre ?

(Livre de Job, chapitre 34)

Se trata de una película que no es una película y que habla sobre un tema que nunca nombran.

No es una película sino mas bien una reflexión personal ilustrada por imágenes extraordinariamente bellas, salpicada de preguntas fundacionales formuladas por una voz quasi de ultratumba mientras suena una música post-apocalíptica. Una excelente -en realidad excelente- presentación de Power Point de dos horas en donde los elementos conspiran insinuar la muerte sin hablar de ella. Por eso es difícil concentrarse en la película (voy a seguir llamándola así por convención) sin escapar por los bordes hacia recuerdos y respuestas subjetivas a los interrogantes que se plantean. En otras palabras la película no atrapa la atención del espectador, mas bien la libera hacia el microcosmos interior de dudas -sobretodo teológicas- que todos tenemos pero que nos importan menos conforme pasa el tiempo.

Entonces uno está ahí, pensando en el preludio tormentoso de la evolución, en la majestuosidad de la vida, en lo milagroso que es el hecho de que el choque de dos átomos en medio del caos absoluto haya originado el universo. Acordándose de escenas íntimamente familiares de infancia junto a primos y padres. Y todo el mundo esta en las mismas en la oscuridad de la sala. Yo me acordé, por ejemplo, de las fogatas que hacían mis primas en el lote de atrás de mi casa, tan grande que me parecía una selva y que después sería conocido como "Parque del Recuerdo". Me acordé de que mi papá siempre tenía las manos tibias. De lo increíblemente diferentes que somos mi mamá y yo. Del día en que me picó una avispa. Y todo esto sin ningún juicio de valor, lo cual es, quizá, el gran plus de la película: lograr que los acontecimientos no sean sucesos buenos o malos, sino solo sucesos, hechos que tienen lugar en algún momento de la epopeya cósmica que -según la película- es nuestra propia existencia.

No sobra decir que hay que estar en un mood especial para verla. Si usted ha pasado todo el fin de semana tratando de averiguar qué importancia tiene la teoría del discurso persuasivo en Perelman o si el concepto de "auditorio universal" es una farsa de la Nueva Retórica, ir a ver esta película el domingo por la tarde puede ser una pésima idea.

Fabricando un cisne...

2011-05-04T18:36:00.000-07:00

http://www.ropeofsilicon.com/article/check-out-this-black-swan-visual-effects-reel

Titanic 2

2011-04-16T03:50:00.000-07:00

... ou quand le cinema touche le fond (littéral et contextuel).

"It looks like history is repeating itself" ... La cerise sur le gâteau!

Cortos de visión

2011-04-03T09:08:00.000-07:00

Transcribo una muy buena columna de Alejandro Gaviria. Los comentarios son todavía mejores; será porque cada vez soporto menos a los intelectuales. La columna de Juan Esteban Constaín, a la cual responde Gaviria, es ni más ni menos que la quintaesencia de todo aquello contra lo cual estoy en este momento.

(es mejor leer la columna directamente del blog de Gaviria. No pude lograr que apareciera la mitad derecha).

Cortos de visión

“Mi clase, en sus modestas proporciones, es para eso: para vacunar a los muchachos contra el terrible dogmatismo de la ciencia -la Ciencia como ideología y como religión, qué vanidad, qué estupidez- y para que recuerden siempre que la universidad debería formar sabios, no burócratas. Gente con criterio y conciencia, no con un Blackberry”, escribió esta semana el escritor y docente Juan Esteban Constaín en el diario El Tiempo. Como tantos profesores, Constaín desprecia el presente, los negocios, los imperativos de la economía, etc. Aspira a formar sabios, hombres y mujeres con conciencia, pero sabe o presiente, de allí su exasperación, que la mayoría de sus estudiantes terminará desoyendo sus consejos. Acabará dedicada a los negocios. A comprar barato y vender caro. Los profesores, sobra decirlo, muchas veces profesamos en vano.

Yo también soy profesor. Y tengo, lo confieso, compulsiones parecidas a las de Constaín. Pero trato, eso sí, de reprimirlas al instante. Estoy en un avión sentado en la silla de la mitad. Acaban de cerrar la puerta delantera. La azafata explica, en el tono de siempre, cómo inflar los salvavidas amarillos que jamás han salvado una vida. El pasajero del lado de la ventana está desentendido del mundo, pegado a su Blackberry, hablando sin pausa, atendiendo su negocio, preguntando por los clientes, averiguando por los pedidos; en fin, comprando barato y vendiendo caro. “Pequeñeces”, pienso para mis adentros, mirándolo por encima del hombro. Al fin y al cabo el negocio de los profesores es otro, el de las grandes preguntas, el de las ideas generales o incluso el de la formación de sabios. El esnobismo de los profesores, recapacito, es insoportable.

Mientras leí la columna de Constaín, recordé un personaje de Joseph Conrad, un tal capitán Mitchell, un burócrata sin pretensiones, encargado de la superintendencia de puertos en la provincia costera de la república ficticia de Costaguana. El capitán Mitchell no era un sabio. No tenía conciencia en el sentido grandilocuente del término. Ignoraba las grandes fuerzas que lo rodeaban. Tenía ante sí una tarea complicada y la hacía bien, con esmero y dedicación. Eso era todo. “El capitán Mitchell –escribió Conrad– era corto de visión. Para bien y para mal”; corto de visión, en últimas, como el pasajero del Blackberry o como los estudiantes de Constaín. Pero no por ello merecedor de nuestro desprecio o rechazo.

Aunque resulte paradójico, la suma de muchas pequeñeces, de los desvelos de burócratas dedicados y comerciantes obsesivos, puede conducir al progreso, a vidas más saludables, más interesantes y provechosas para más y más gente. Deidre McCloskey, una economista con inclinaciones literarias, “con criterio y conciencia”, ha argumentadorecientemente que el desprecio por los mercaderes, que el esnobismo hacia los hombres de negocios ha sido históricamente un obstáculo para el avance de la economía, las artes y las ciencias. Constaín es un ejemplo reciente, otro más, de una rutina mental, de una forma de pensar que desprecia por principio las actividades ordinarias de la vida.

Volviendo al comienzo, al papel de las universidades, no creo en la posibilidad de una pedagogía para sabios. La sabiduría es complicada es otro cuento, está muy lejana de la miopía del capitán Mitchell y del pasajero del Blackberry. Pero más lejana aún del esnobismo nostálgico de Constaín y sus secuaces.

Good bye, Maria

2011-03-22T15:30:00.000-07:00

PP, my thesis director, has some photos of naked women in his flat. A very big breast next to Michel Foucault in his better intellectual shot is a funny contrast like PP himself. Actually, now that I think about it, maybe the photos are not of different women but the same one: Maria Schneider.

In the latest issue of Senses of Cinema there is an article written by Moira Sullivan about Maria. It’s difficult not to remember her as the young woman with a little bit flamboyant hat, seduced by a forty years old man in an empty apartment. The Last Tango in Paris was an immediate success as well as Maria's breast ("eso que no has visto su pubis rebelde... la pucha se lleva sus pantallazos... y pues sale muy de la época... así afro", said Lucas). She became a sex symbol, she fell into drugs and bla, bla, bla like Lindsay Lohan.

Anyway, the article is not about the rise and fall of Maria but about her second rise before her death was announced last February. Her funeral was here but I don’t know where did she was buried. I guess PP was touched… after all, she smiles for him every morning.

Clarus

2011-03-20T05:21:00.000-07:00

Happy Valentine´s!

2011-03-08T14:46:00.000-08:00

Cinco historias de "amor" que encontré en un blog. Quedé con ganas de orar después de leerlas.

UNO

Mi hermana Candelaria se enamoró de Maxi, un jugador de rugby argentino, y decidió que ese sería el padre de sus hijos. Por motivos laborales, él fue trasladado a Chile y ella decidió seguirlo. Renunció a su trabajo en Buenos Aires, se separó de su familia y dejó de ver a sus amigas. Todo por amor, por ese sentimiento irracional que muchas veces nos hace cometer tantas estupideces.

En la ciudad de Concepción concibió (valga la casualidad y la redundancia) a su única hija, Catalina. Al séptimo mes de embarazo, viajó sola a Buenos Aires para el parto, porque se negaba rotundamente a tener una hija de nacionalidad chilena. Varias veces he visto a Candy llorar sola en el baño de la casa de nuestros padres porque estaba muy embarazada, a punto de parir, y el padre de su hija la esperaba al otro lado de la Cordillera, en una ciudad que ella detestaba, en un país que le resultaba completamente ajeno y desagradable.

Cata nació de manera espléndida y al mes las dos regresaron a Chile. Una tarde, mientras Candy alimentaba a su hija, una chilena loca con pinta de bataclana se le apareció en el departamento a decir que, si Maxi no regresaba con ella, iba a cortarse las venas ahí mismo. En lugar de defenerse o agredir a la chilena, Candy se encerró en su cuarto y no paró de llorar hasta que llegó Maxi. Después, lo encaró y supo que él había tenido un affaire con la chilena mientras ella atravesaba su último mes de embarazo en Buenos Aires. A Candy se le presentaban dos opciones: dejarlo y regresar sola con sus padres, o perdonarlo y hacer de cuenta que nada había sucedido.

Lo amaba demasiado como para dejarlo. Amaba demasiado a su hija como para dejarla sin un padre. Entonces se quedó en Chile tragando veneno. Pensando, cada vez que Maxi llegaba tarde del trabajo, que estaba revolcándose con la bataclana esa. Candy no era como yo, no conocía la maldad o la venganza. Será por eso que, en lugar de botar todo su rencor contra el mundo, se lo quedó muy adentro suyo y no le dijo nada a nadie.

Al año siguiente Candy fue diagnosticada con un cáncer terminal. Se fue de Chile, abandonó a su marido y murió soltera -o separada, que para el caso es lo mismo- en una clínica de Buenos Aires.

Hasta el día de hoy no dejo de preguntarme cómo hubiera sido la vida de Candy si no hubiese caído bajo el inexplicable hechizo de ese amor idiota.

DOS

Mi amiga Gabriela se enamoró de Javier, un compañero de trabajo, hace seis años. A los pocos meses de salir con Gabriela, su enamorado le dijo que había regresado con una novia anterior, pero que el gran amor de su vida era ella, Gabriela.

La muy ingenua se creyó el cuento, y mantuvo una relación paralela, oculta, con el tal Javier, siempre con la esperanza de que él dejara a su novia y se casara con ella. A los dos años, Javier le dijo a Gabriela, con lágrimas en los ojos, que su novia había quedado embarazada, y que por el bien de ese bebé en camino se casaría con ella. "Pero eso no significa que debamos dejar de vernos", le aclaró.

Gabriela estuvo un mes entero en cama, enferma, tratando de procesar el tremendo golpe que había recibido. Sin embargo no dejó a Javier, quien continuó prometiéndole que pronto dejaría a su mujer para iniciar una nueva vida junto a ella.

Gabriela hoy tiene 35 años y sueña con ser madre, aunque sabe que su reloj biológico corre más rápido que nunca. Intentó dejar a Javier con todos los métodos posibles: psicólogos, psiquiatras, medicación; brujas, hipnotizadores, armonizadores, chamanes... nada le funcionó. Gabriela sigue loca por Javier. "Loca de amor", dice ella. "Loca a secas", digo yo, cuando veo que ese grandísimo hijo de puta la convierte en un ser completamente acéfalo y dependiente.

Gabriela está fall in love, como dicen los gringos. Se encuentra caída en un pozo romántico del que nunca -o al menos eso parece- podrá salir. Una pena por ella, tan inteligente que parecía antes de enamorarse...

TRES

Cuando tenía veinte años, mi hermano Agustín trató de matarse con una mezcla explosiva de alcohol y pastillas. Su novia de ese entonces lo había dejado por otro, por un chico más apuesto, más estudioso y con muchos más proyectos de vida que el pobre Agustín. Él trató de reconquistarla por todos los medios. Se inscribió en la universidad, comenzó a cuidar su cuerpo y nunca dejó de llamarla o enviarle flores a su casa. Ella estaba harta del acoso de Agustín, tanto que un día lo llamó para decirle que la dejara en paz, que hiciera de cuenta que estaba muerta, que se olvidara de ella para siempre porque jamás, bajo ninguna circunstancia, volverían a estar juntos. Cuando la chica cortó el teléfono, Agustín buscó todas las pastillas de mi madre, las tomó con todo el vodka de mi padre y se presentó en la puerta de la casa de ella, donde cayó desplomado a los pocos minutos por el efecto de las drogas.

Estuvo internado una semana en la clínica, y de ahí pasó dos meses más en un institutopsiquiátrico. Estuvo sujetado por un chaleco de fuerza, encerrado en una habitación sin ningún objeto a mano que le sirviera para quitarse la vida.

Agustín enloqueció, enloqueció de amor. Y no fue hasta que encontró a otra mujer que terminó de recuperarse. Ahora dicen que está curado, pero yo pienso que no, que sigue siendo el mismo tonto dependiente que no puede vivir sin una mujer a su lado, y que si lo vuelven a dejar volverá a intentar matarse. Porque Agustín no está enamorado, está enfermo de amor. Y eso, a mi entender, no tiene cura.

CUATRO

Mi amiga Mary vive en Londres hace más de diez años. Allí se enamoró de un inglés muy rico y se casó con bombos y platillos. Luego se hizo ciudadana inglesa, y cada vez que regresa a la Argentina todo le parece tan chato, retrógrado y triste que no soporta más de dos semanas en su país.

Cuando hace poco vino a Madrid, Mary me hizo una confesión entre copas y tapas. Su marido, el flamante millonario inglés padre de su único hijo, cultivaba la costumbre del transformismo una noche por semana, en un antro de Londres especializado en ese tipo de prácticas. Me quedé mudo cuando me contó esto, y más atónito cuando me dijo que Hugh, además de trasvestirse, tenía un alias femenino, Amy, y que cuando era Amy le gustaba no sólo ponerse pantymedias y maquillarse, sino también terminar en la cama con hombres rudos que lo (vale decir la) hacían sentir bien mujer.

Cuando Mary terminó de hablar, vacié mi copa y atiné a preguntarle si eso no le molestaba. "Claro que me molesta, me está matando", dijo. "¿Y por qué no lo dejas?", pregunté. "Porque lo amo", contestó. "Es el hombre de mi vida y no imagino estar sin él, así que por nada del mundo podría dejarlo", sentenció.

Ahora sé que no puedo convencer a Mary para que haga un cambio en su vida. Sólo espero que, en una de las noches que él sale como Amy y ella se queda sola cuidando a su hijo, no termine de envenenarse por dentro como Candy, o no cometa una locura como lo hizo el tonto de Agustín.

CINCO

Mi madre lo dio todo por mi padre. Estuvo treinta años a su lado, dedicando una vida entera al único hombre que amó. Mi madre tuvo la suerte de nacer en una familia de buenos recursos. Mi padre no puede decir lo mismo.

Cuando Candy estuvo enferma, mi madre no se separó de ella ni un solo minuto. Luego, cuando Candy murió, mi madre quedó desolada pero con ganas de recuperarse para cuidar a su nieta. Al mes del fallecimiento, cuando mi madre poco a poco intentaba reanudar sus rutinas, mi padre heredó una suma de dinero no muy grande de su tía solterona y, sin decir nada, un día armó una pequeña maleta y se fue de la casa. Ahora vive en el campo con otra mujer (nunca sabré si la conoció antes o después del divorcio) y mi madre quedó sola en un gran departamento en San Isidro, sin nadie que la acompañe y con muchos cuartos vacíos. Cuando la visito, no puede evitar llorar frente a mí, cosa que detesto, y cuando le pregunto por qué está tan mal me dice que extraña a mi padre. "¿Cómo podés extrañarlo si con vos fue un hijo de puta?", le digo. "Lo extraño porque lo amo", me contesta, y yo pienso que el amor es la cosa más tonta e irracional que ha inventado el ser humano.

Judas

2011-02-21T12:50:00.000-08:00

"El Verbo, cuando fue hecho carne, pasó de la ubicuidad al espacio, de la eternidad a la historia, de la dicha sin límites a la mutación y a la carne; para corresponder a tal sacrificio, era necesario que un hombre, en representación de todos los hombres, hiciera un sacrificio condigno. Judas Iscariote fue ese hombre. Judas, único entre los apóstoles intuyó la secreta divinidad y el terrible propósito de Jesus"

J.L. Borges, Tres versiones de Judas.

Just like life

2011-02-19T09:03:00.000-08:00

Vision cinématographique.

Mon cerveau s'aperçoit de la réalité comme ça...

100 años y todavía en estas...

2011-02-16T01:30:00.000-08:00

El diario EL TIEMPO cumplió 100 años. Margarita Posada (¿?) escribió una columna resumiendo la fiesta y esta frasecita me recordó porqué Colombia "está como está":

"Muchos llamaron a rogar que los convidaran a este ágape al que solo estaban invitados los personajes más selectos de la sociedad colombiana"

No se si reirme o ponerme a llorar...

Planes

2011-02-10T17:11:00.001-08:00

Nos cerraron la cafetería y fué una tristeza descubrir que la vida social del normalista se reduce a eso (como bien lo dijiste, Yuyu). Si no nos vemos en el café (¡Dios, como lo extraño!) no nos vemos. Mandarse un mail siempre es una posibilidad pero ese no es el punto... el punto es que se acabó la espontaneidad.

Puede que la fermeture du Pot sea uno de esos acontecimientos simbólicos con los cuales la vida le anuncia a uno que un ciclo está por terminar. En mi caso, mi vida me pone obstáculos para comer cómodamente y a buen precio para hacerme entender que en cuestion de meses paso a ser Archicube. Es como si las cosas que más me gustan de mi colegio fueran extirpadas una a una para facilitarme la partida. "¿Y ahora qué?"... ¡Coño, me hago esa pregunta todo el santo día!... en estos días le dije a mi mamá que podría tratar de ser mesera en mi país y se puso brava conmigo... juro que sigo sin entender por qué. Supongo que porque le habría gustado oir de mí una declaración fuerte y determinada: "Voy a ser mesera". Pero no, al decirle que lo intentaría le dí una muestra más de la ligereza de mi espíritu y habrá perdido la paciencia con mi pusilanimidad.

Como siempre, hay que tener plan A, B, C ... Z. No se que letra del abecedario asignarle a mi país. Me imagino que "Z". Volver a casa siempre es una opción... así en mi caso sea la última porque salí de allá con el cerebro completamente taladrado.

Filmologie

2011-02-05T15:28:00.000-08:00

D'après Wikipédia, nouvelle source de connaîsance de l'homme de la rue, la filmologie est une discipline dont l'objet est le cinéma en tant que phénomène social. L'analyse théorique du cinéma, produit de l'application de certains conceptes typiquement linguistiques aux œuvres cinématographiques, est relativement tardive si on l'en compare avec les origines du cinéma et entraîne une distanciation d'autres types de critiques plutôt esthétisantes.

Il ne me reste que comprendre les rapports entre la Filmologie et la sémiologie du cinéma...

LSD + Rainbows= This video

2011-01-29T11:53:00.000-08:00

¿Qué pasa cuando uno consume LSD y ve un arcoiris (real)? Aquí está la respuesta:

http://www.youtube.com/watch?v=OQSNhk5ICTI&feature=related

"Oh! my God... a double complete rainbow... oh! my God!... it's so intense... it's so beautiful... is too much..." (sanglots)...

Dos ideas sueltas

2011-01-26T17:11:00.000-08:00

Han pasado algunas semanas desde la última vez que fuí a cine... y siento que algo en mi interior se está marchitando porque para mí "algunas semanas" sin cine son demasiado.

... Ah cierto!!... en estos días cumplí años... 26 años. Cuando entré a la Universidad tenía 16 y ahora tengo 26 así que le he dedicado 10 años de mi vida al mismo objeto de estudio sin haber trabajado jamás. ¿Será por eso que últimamente siento que no puedo ir a una clase más sin volverme loca?

Aujourd'hui matin

2011-01-21T15:26:00.000-08:00

Esta mañana, cuando el bus en el que iba pasaba por Alésia, recordé tres cosas que había olvidado completamente:

1. Cuando era adolescente, me gustaba la poesía. No se en qué momento dejó de gustarme pero hoy en día prefiero la prosa y dificilmente logro superar los dos primeros versos de una poesía que cae en mis manos por primera vez. Aún así, mis poesías favoritas siguen siendo las mismas de esa época y las recuerdo perfectamente.

2. Mi principal actividad durante el último año del colegio era dormir... en el mismo colegio. Como era aplastantemente aburridor estar ahí, mi cerebro había aprendido a segregar valium para evitarme la angustia de aceptar que en efecto mi presencia en el plantel era una completa pérdida de tiempo y de dinero. Eso explica que cuando mis ex-compañeras se reúnen y cuentan anécdotas de "nuestros días en once" yo no sepa, en más de la mitad de los casos, de qué estan hablando.

3. Una vez, en un cumpleaños de Maria Lu hace siglos, me encontré con un man con el que intercambié mensajes de texto por algún tiempo. Nunca nos citábamos, nunca nos veíamos, escasamente nos saludábamos... pero nos enviábamos textos (¿de donde habré sacado su número?, ¿él cómo consiguió el mío? ¿qué decían los textos? misterio sin resolver). Nos saludamos formalmente, como dos personas que no se conocen (y es que, en efecto, no nos conocíamos) y podría jurar que me miró con complicidad por una milésima de segundo. Nos sentamos todos en la sala y hablamos de un tema sin importancia. En eso yo dije algo, cualquier cosa... intenté describir una escena que aparecía en mi mente cargada de detalles, de colores y de música.

Cuando terminé de hablar, no sé que fué lo que dije pero a todos les dió risa y me dijeron que "... qué exagerada". El tipo en cambio me miró a los ojos y en una sola frase se dió el lujo de explicarme algo sobre mí que yo misma ignoraba : "Eso se llama visión cinematográfica", me dijo... "... tener eso es vacanísimo".

No se qué pasó con este personaje, los textos cesaron y jamás volví a saber de él, el punto es que sin conocerme siquiera fué capaz de describir con una exactitud pasmosa cómo funciona mi cabeza. Ahí entendí porqué me es difícil no ser hiperbólica en la descripción de mis pensamientos.

... y si, él tenía razón, tener vision cinematográfica es vacanísimo y desde que supe que la tengo he intentado buscarla en otras personas. He tenido éxito en muy pocas ocasiones.

¡Lo encontré!

2011-01-15T05:01:00.000-08:00

Estaba buscando este video desde hace muuuuucho tiempo. Se me había perdido en la marea de videos de YouTube. Lo dejo aquí para no tener que volver a buscarlo. Los segundos 0.41 a 0.44 son mis preferidos.

(... no se deja copiar... )

Mi 2010 en doce lecciones

2011-01-05T10:34:00.000-08:00

1. "Resignación"... mi nueva palabra favorita.

2. Ya no canto. Ni por equivocación.

3. Hablar no es tan importante. Está sobrevalorado.

4. No es malo ser cualquier persona. Ser especial es menos espectacular de lo que se cree.

5. Soy cualquier persona.

6. Hay que envejecer con dignidad.

7. No hay que descuidar el método.

8. Coherencia... que cosa más difícil.

9. Sueño y cansancio.

11. La vanidad es algo realmente despreciable. D-e-s-p-r-e-c-i-a-b-l-e.

12. Lo mejor: la nueva retorica.

Ser feo no es negocio

2011-01-02T13:32:00.000-08:00

Una fiesta con 200 mesas, cada una con diez personas sentadas, requiere de al menos ochenta meseros. Estos deben presentarse a las dos de la tarde y estar en servicio hasta las seis de la mañana. Por hacer este trabajo reciben 55 mil pesos.

Diez mujeres encargadas de cuidar las carteras y accesorios de los invitados cobran 40 mil pesos por un turno de doce horas.

Pero para darle más luz y belleza a la fiesta, empresas patrocinadoras llevan a niñas universitarias vestidas con prendas sensuales para que impulsen la marca. Ellas regalan cervezas, cigarrillos y una que otra copa de licor, siempre con una sonrisa, para seducir al cliente. No se quedan mucho tiempo. Por cinco horas, las muchachas reciben 180 mil pesos.

(ver fuente)

Himno

2010-12-18T10:09:00.000-08:00

Una postal desde Argentina

2010-12-14T07:25:00.000-08:00

Se ahorcó Julien Fussler. Duró una semana colgado y nadie se había dado cuenta. Vivía en Jourdan y estudiaba geografía, entramos en el mismo año. Era amigo de Marco y una vez jugamos billar en la mesa de al lado de la K-fêt. Con este, ya son dos los suicidas que me he cruzado. Con la primera fuí de paseo a Villa de Leiva.

Después de mi clase de retórica fuí a revisar mi casillero y por casualidad encontré el de Fussler. Tenía una postal... alguien le escribía desde Argentina. No la leí.

Paranoia

2010-11-13T08:17:00.000-08:00

Creo que a mi mamá no le cayó nada bien la noticia de que no nos veremos esta navidad. Y con algo de suerte, tampoco nos veremos el próximo verano. Está un poco paranoica con muchas cosas. Tiene un amigo que le contó una historia que no la deja dormir.

Este amigo tenía una hermana muy linda y joven que se llamaba Gloria. A Gloria sus padres la enviaron a estudiar a donde yo estoy ahora, y dos años después, cuando Gloria llegó de nuevo a casa, sus padres fueron por ella al aeropuerto y Gloria nunca llegó... bueno, en realidad sí llegó, estaba parada a unos metros de sus padres solo que ellos no la reconocieron: a Gloria la estaba matando la anorexia.

Al ver que su hija estaba literalmente evaporándose, el padre de Gloria sufrió un preinfarto ahí mismo en el aeropuerto y de ahí salieron al hospital... esa fué la bienvenida de Gloria.

Y ahora... ¿de donde coño saca mi mamá la idea de que puedo repetir la historia de Gloria? Supongo que del mismo sitio que saca que es posible que una célula de Al-Qaeda esté infiltrada en mi colegio (con eso me salió ayer... todavía me estoy riendo).

And just for the record... Gloria nunca se recuperó de la anorexia y se murío antes de los 40, tiempo suficiente para convertirse en médica.

Berubara

Ratzinger en Barcelona

2010-11-05T16:14:00.000-07:00

Palido

2010-11-01T05:02:00.000-07:00

Gusto heredado de mi prima Toto... es increible que el cerebro se acuerde de canciones de hace tanto tiempo... apenas puse el video pude volver a cantar toda la canción...

Me dijeron que tenias ojos oscuros, y que eran tristes... tristes como el futuro

La imaginaria de Popayán

2010-10-24T03:49:00.000-07:00

Que hubiera pasado... si no nos hubiéramos independizado

Salud Hernández-Mora

Pues se fastidian. El paisito propio les salió carísimo. Si se hubieran alineado con las tropas de Morillo para acabar con el escuálido caraqueño, tendrían una princesa de verdad en lugar de patéticas reinitas de belleza. Letizia, sin ir más lejos, sería su soberana y ustedes sus lacayos dilectos. Podrían ensayar en los prestantes hogares cachacos a hacer reverencias, a dirigirse a ella en tercera persona, a admirarla solo porque un día lucirá una pesada corona con carácter vitalicio, a pelearse un espacio en sus fiestas, competición que llena de sentido la vida de familias enteras.

Y tendrían un príncipe altísimo, que sale perfecto en las fotos, con un vestier repleto de fracs a la medida, nada de modelos cantinflescos, un ser que permite que la plebeyada se le acerque a admirar su sencillez congénita. Nada gusta más al pueblo soberano que un mortal de sangre real se digne a mirarlo a uno como si fuese un ser viviente, no un rodaballo ni una pieza del mobiliario. Y contarían con una aristocracia rancia, pero no la imaginaria de Popayán, sino una auténtica, que exhibe sus trasnochados blasones con fingida indiferencia.

BCN

2010-10-19T14:48:00.000-07:00

From the Gothic Quarter

... and soar

2010-10-07T03:06:00.000-07:00

- Give me hope.

- The forces that shape the world are greater than all of us, Majesty. How can I promise that they'll conspire in your favor even though you're the Queen? This much I know: when the storm breaks, some are dumb with terror... and some spread their wings like eagles and soar.

Elizabeth - The Golden Age, 2007

La sociedad del semáforo

2010-10-03T04:53:00.000-07:00

Video con el cual se reunió el dinero para financiar la película. Cortesía de Ana María Villamil.

Sueño frustrado

2010-09-06T16:05:00.000-07:00

En una ciudad pequeña en una provincia alejada de un país del tercer mundo, existe una tienda de artículos para el abasto frente a un parque, en la misma calle en la que vive un amigo mío. Ese sitio es el escenario de uno de mis - tantos - sueños frustrados. Como ya es muy improbable - aunque no imposible - que yo misma haga realidad ese sueño, hago explícito mi deseo de que alguien lo haga por mí y me libere de esa frustración. La mejor forma de explicar ese sueño es este video...

Nothing feels better

2010-09-05T04:23:00.000-07:00

A los veintidós años, en primavera

2010-08-31T12:09:00.000-07:00

"A los veintidós años, en primavera, Sumire se enamoró por primera vez. Fue un amor violento como un tornado que barre en línea recta una vasta llanura. Un amor que lo derribó todo a su paso, que lo succionó todo hacia el cielo en su torbellino, que lo descuartizó todo en un arranque de locura, que lo machacó todo por completo. Y, sin que su furia amainara un ápice, barrió el océano, arrasó sin misericordia las ruinas de Angkor Vat, calcinó con su fuego las selvas de la India repletas de manadas de desafortunados tigres y, convertido en tempestad de arena del desierto persa, sepultó alguna exótica ciudad amurallada. Fue un amor glorioso, monumental. La persona de quien Sumire se enamoró era diecisiete años mayor que ella, estaba casada. Y debo añadir que era una mujer. Aquí empezó todo y aquí acabó (casi) todo."

— Haruki Murakami (Sputnik Sweetheart)

El sabor de la tierra mojada...

2010-08-15T11:32:00.000-07:00

Una de las desventajas de tener padres mayores es que uno crece al lado de personas que ya no soportan mucha adrenalina. Todo es peligroso, todo es cortante, todo es lejos, todo es problemático... todo es un lío. Unas tijeras son tan peligrosas como un revolver. Un color de doble punta puede sacar un ojo. Uno puede cortarse con una navaja incluso estando a tres metros de ella... y lo más importante: montar en bicicleta es la forma legal del infanticidio. La autopista a la muerte. Caminar en un campo minado es menos riesgoso que pasear en bici.

Y eso, señoras y señores, fué mi infancia... mirar por una ventana, jugar a las Barbies (sola) y leer oyendo a lo lejos las risas de los hijos de la gente normal.

Quizá por eso las personas que hoy pasaban junto a mí se reian tanto... claro, es que no es normal ver a una muchacha de 25 años aprendiendo a montar en bicicleta.

Como Julia no está, tomamos la bici de ella y Ceronman y yo empezamos las primeras lecciones en el parquesito de Oranien. Debo decir que avancé rápido. Ya puedo sostenerme y pedalear. Arrancar sigue dandome problemas y frenar es una operación de alto riesgo... y claro, ya me di los primeros azotones contra el piso. La primera vez me fuí directo contra un basurero y la segunda vez solo recuerdo que perdí el control y al instante siguiente sentí un sabor que me devolvío a mi más tierna infancia: el sabor de la tierra mojada. Me había dado en la jeta, literalmente. Quedé escupiendo tierra mientras veía pasar a los niños de cinco años tranquilamente en sus bicis. Humillante.

La gente me miraba y se reía... ¿que hago si cuando nací mis papas ya estaban cansados hasta de respirar?. Cuando ya pude hacer sola un trayecto recibí el aplauso de un grupo de señoras arabes que habían visto mi proceso. Mañana volveremos a intentarlo, la meta es irnos de paseo a Tiergarten.

Acá está el testimonio gráfico de la primera jornada....

Die beständigkeit der ignoranz

2010-08-03T10:00:00.000-07:00

(from East Side Galery)

Como el pan y la mantequilla

2010-07-25T19:44:00.000-07:00

Han pasado un millón de cosas desde la ultima vez que escribí. Las presidenciales... la emocion frenética de la primera vuelta y la resignacion con analgésicos de la segunda ("es que haber llegado a la segunda no es cualquier cosa" ... "estabamos peleando contra la maquinaria" ... "Chucky tiene parientes muy poderosos"). Oirle las angustias a Larraín y las historias asombrosas a D, los tres mirando el Rhin... ver como Larraín se toma una cerveza y dice "me dieron la beca para el próximo ano" con la misma cara con la que uno diria "se me daño el agua caliente y yo con este frío"... tan nuestro como siempre. Inolvidable.

La conversación de hoooooras con Valen. Su vida entre Corin Tellado y Laura en América... "es que yo lo quiero pe' señorita"

Un sentido "adios" al famosísimo couloir vert. La mudanza de locos que casi me parte la espalda y que me hizo - hace - desear "vivir con lo mínimo" (aunque te rías, Ceronman). Esa escena tragicómica en St. Michel, sentada en la puerta de GAP con mi maletica azul al lado sin saber donde dormir... lo unico que faltó fué que alguien me tirara una moneda. La hospitalidad de Piñatica y de Yuyu, los tés para que ella recuperara su voz caribeña y pudiera ganar el examen que en efecto ganó.

... LA CITA!!!... oh!! por Dios... LA CITA con ESE personaje... (se me sale mi risa bobalicona y adolescente mientras escribo esto) y otras citas menores.

El viaje más largo de mi vida. Tres dias para llegar a un destino que normalmente no toma ni dos horas y que empezó con "Mademoiselle, votre vol a été annulé... pour un changement ou un remboursement il faut aller à notre bureau, rez-de chaussée, deuxième porte à gauche". Los tres maravillosos días de cama enorme y comida-dormir-tele-estudiar-comida en el Hilton de Orly... excelente, lo más parecido a mi rutina en casa. Y ese pequeño y ridículo episodio - en el cual soy reincidente, lo confieso - de "Mademoiselle, j'ai du mal à vous trouver sur l'ordi... peux-je voir votre réservation?... votre vol n'est pas aujourd'hui mais demain... revenez demain". La novedad es que esta vez fué hacia las 5:30 de la mañana.

Llegué acá y detras mío N... con todas sus historias y el pensamiento hippoide que se nos sale a ratos. Ese en el que nada - o casi cada- constituye un reversazo básicamente porque la escalera que "dizque trepamos" no es necesariamente real. La rumba interminable y los cuatro días de ser las primeras clientes en una panadería que abre a las 5 de la mañana me hacen pensar que el trasnocho tiene la ventaja del croissant recién horneado. Lo maravillosa que se ve la vida cuando pasa por el lente de la camara de Maf. La emoción de saber que gente real - P y la linda M. - han visto en vivo y en directo a la más encantadora celebridad local. El tipo del bar que resultó un escritor enamorado del siglo XVIII.

Y mis ganas de venir aquí por más tiempo... cómo siento esta lengua poderosa mientras camino y alcanzo las ultimas notas de una convesación desprevenida. Porque aquí - y esto me encanta - todo parece desprevenido. Como desprevenida estaba cuando me llegó esta deliciosa obsesión por el cine que no se me quita. Y el afortunado encuentro virtual con Juancho... y la retórica... un año y sigo en ese cuento.

Y a pesar de mis días de una-tras-otra ¿por qué solo hasta hoy me dieron ganas de escribir?... Simple: porque hoy llegas. Y volveremos a ser como el pan y la mantequilla.

Forever Nadia

2010-06-13T19:33:00.001-07:00

Real people

2010-05-25T14:21:00.001-07:00

Lo que uno se encuentra en Flickr...

Veinte cosas sobre mi

2010-05-08T17:34:00.000-07:00

1. Creo en Dios.

2. Hay dos cosas que me paralizan de miedo : las serpientes y viajar en avion. No necesariamente en ese orden.

3. Tomando un mapamundi normal, de esos en los que América esta a la izquierda, Europa en el centro y Asia a la derecha, el punto mas lejos de mi casa en el que he estado es Viena.

4. Soy pelirroja. Rojo oscuro. Natural, no teñida.

5. Fui a un concierto de Madonna hace algunos años.

6. Dado que soy realmente diminuta, siempre he querido pesar 45 kilos. Nunca lo he conseguido.

7. Cuando era pequeña queria ser escritora. Era eso o ser empleada del servicio domestico. Hoy en dia no soy ni lo uno ni lo otro.

8. Una de las pocas cosas buenas que puedo decir sobre mí es que soy buena amiga y que a mis amigos los quiero de verdad.

9. No tengo muchos amigos. Tampoco tengo hermanos (creo) ni papá.

10. Si pudiera dedicarme a un idioma por el solo placer de aprenderlo con toda la tranquilidad, tiempo y dinero que ello requiere, ese idioma sería el alemán.

11. Detesto las sandalias. Solo las uso cuando es estrictamente necesario.

12. He sido infiel.

13. Disfruto mucho ir a cine sola.

14. El ultimo libro que lei fué 1984. Sin palabras… todavia me estoy recuperando.

15. El podio de mis amores platonicos lo comparten dos personas : Daniel Brühl y Julien Cantegreil (asi digas que ese man es feito, Ceronman).

16. Durante algunas semanas salí con un tipo cinco años menor que yo… Cuando yo tenía 22. Mis amigas lo apodaron el Baby Beef.

17. Me cuesta mucho trabajo perdonar.

18. No tengo ni la mas minima idea de cocinar.

19. Me he cortado el antebrazo a propósito. Fueron tiempos dificiles.

20. Una vez alguien me dijo « cásate conmigo ». Asi, en imperativo. Me gusta pensar que estaba hablando en serio.

Muerta de risa...

2010-05-01T16:24:00.000-07:00

Dans le labyrinthe de la rhétorique

2010-04-17T10:58:00.000-07:00

La bande sonore d'une normalienne perdue dans le labyrinthe de la rhétorique...

Y resultó que sí...

2010-03-31T08:54:00.000-07:00

Y resultó que sí... que Ricky Martin sí era gay... "¡Vaya sorpresa!... quien iba a pensarlo" dijo Barontini.

Ahora mi pregunta es... ¿fué novio de Luis Miguel?... o peor, ¿de Juan Gabriel?... incluso peor, ¿de Cristian Castro?... ¿o de los tres?

Un instant dans la mémoire de Villey

2010-03-03T16:07:00.000-08:00

"Pour le signataire de ces lignes, il fut un modèle, un maître, un ami. Je le revois, en compagnie de Madame Perelman, visitant notre séminaire à l'université de Paris II, tenant de longues discussions dans les jardins de Luxembourg (...) S'il me faut cueillir un souvenir, un moment reste dans la mémoire. C'était à Saint-Louis aux États-Unis. M. Perelman s'opposait aux basses intrusions de politique qui ont depuis lors dénaturé notre association. Je perçus alors combien l'homme ressemblait à l'oeuvre. C'est l'indice de l'authenticité d'une philosophie. J'admirai cette fidélité à ses convictions, à ses amitiés - Il en faisait aussi bien preuve envers la nation et la culture d'Israël - sa constance, sa droiture parfaite, sa pleine indépendance d'esprit, et la merveilleuse tolérance et capacité d'ouverture aux autres, qui est charité d'intelligence. Ce modèle d'humanité; ceux d'entre nous qui eurent le privilège de bien le connaître ne sont pas près de l'oublier".

Michel Villey parle de Chaïm Perelman

Le raisonnable et le déraisonnable en Droit (préface)

Hay que luchar aunque perdamos

2010-02-19T14:30:00.000-08:00

Por regla general, pocas bolas le paro a las declaraciones de los secuestrados cuando escapan del infierno. No quiero decir que no las oiga o no las lea, porque sí lo hago, quiero decir que no me las tomo tan seriamente. Entiendo que después de unas vacaciones forzadas en el Hades cualquiera pierde la razón, y nada mejor que la rueda de prensa "post-resurección" para hacer catarsis y dejar salir todo el veneno. No creo, claro, que las declaraciones sean falsas. Yo le creí y le creo a Luis Eladio Perez cuando dijo que las FARC humillaron a Ingrid Betancourt cualquier cantidad de veces y que, habiendo intentado fugarse, la golpearon hasta que perdió el sentido cuando se reveló porque iban a ponerle cadenas al cuello como castigo.

Cuando digo que no me las tomo tan seriamente quiero decir que para mi su valor político es relativo. El juicio político del emisor está atravezado por factores que le restan lucidez... ¿de que otra forma se puede explicar que Ingrid haya ido a parar al Palacio de Miraflores para agradecerle a Hugo Chavez todo lo que hizo por liberarla, obviando que él es el ideólogo político de sus captores?, ¿como sentir gratitud por un dirigente que apoya (¿económicamente?) "la causa" de la sanguinaria banda de narcotraficantes-terroristas que la anuló por 2321 días?... definitivamente, algo de la razón de la señora Betancourt todavía está entre la maleza. Es que estar secuestrado durante años -décadas para algunos- enloquece a cualquiera.

Las declaraciones de los ex secuestrados tienen, eso sí, todo el valor humano del mundo. Sus palabras son los más crueles testimonios de la guerra, son historias extremas de supervivencia en la adversidad a las que muchas veces acudimos con el morbo de saber quién se acostó con quién en la selva o como fué que Clara Rojas salió en embarazo en medio de semejante angustia (solo el morbo explica que Lecompte haya escrito un libro hablando mal de Ingrid y que el divorcio de este par se haya convertido en un circo). Me queda claro que, tratándose de los ex secuestrados, un buen porcentaje de la cordura necesaria para desempeñarse en la escena política nacional se queda enredada en la selva. Posiblemente para siempre.

La entrada que transcribo a continuación pertenece al blog de Julio César Londoño ("el último palmirano ilustre aún no muy conocido que por lo menos sigue viviendo en Palmira" dijiste alguna vez, Juancho) y me interesó por su valor filosófico e incluso literario, dos propiedades casi siempre ausentes o reemplazadas por la política en los escritos de quienes han vivido el drama del secuestro. Considero que la frase más bella es la que elegí como titulo de esta entrada.

Saramago, un santo ateo

El día de su liberación, Sigifredo López habló en una atiborrada Plaza de San Francisco durante una hora y 23 minutos. Al final de ese discurso feliz, dijo que la lectura de El ensayo sobre la ceguera, de Saramago, lo había ayudado a soportar los duros días del cautiverio.

A 5000 kilómetros de distancia, Saramago escuchó las declaraciones de Sigifredo y se echó a llorar. Luego les dijo a los periodistas: Ese momento, esas palabras de un colombiano que no conozco, justifican mi existencia como hombre y mi trabajo como escritor. Gracias, Sigifredo.

“Poco después –cuenta Sigifredo—me hospedé en la casa de Saramago y Pilar del Río en Lanzarote, en un apartamento que hay sobre su biblioteca, una colección que está abierta al público y funciona, en la práctica, como la biblioteca municipal de Lanzarote. Un día, durante el almuerzo, Saramago se quedó mirando el tosco crucifijo de madera que cargo como recuerdo del cautiverio".

–¿Usted es creyente? –me preguntó.

–Sí –respondí–. Usted es ateo, ¿verdad?

–Más o menos, creo en la astrofísica, una divinidad un tanto ebria y metafísica pero diosa al fin.

–Alguien dijo, si Dios no existe todo está permitido. Para los ateos ¿todo está permitido?

–Para mí no –contestó de inmediato–. A nadie le está permitido todo. Las leyes y la conciencia nos imponen límites. Los derechos humanos son una hermosa religión laica. No matarás, no torturarás, no enturbiarás las aguas, no tiznarás el aire.

–Entonces, ¿por qué hay tanta injusticia y crueldad en el mundo?

–Porque hay sujetos muy enfermos, y muchos de ellos (el Diablo sabe cómo hace sus cosas) están en las más altas posiciones…

–¿Cuál es la cualidad humana que más admira?

–Dos: La inteligencia, una destreza de la mente, y la bondad, que es la inteligencia del corazón.

–Si tuviera que escoger entre ser inteligente o ser bondadoso, ¿qué elegiría?

Por primera vez, Saramago se tomó su tiempo para contestar.

–Creo que me quedo con la bondad. Podría vivir con una mente lenta pero me molestaría sobre manera tener un corazón duro.

Miré sus manos y recordé el perfil suyo que trazó en alguna parte: "El nieto de unos viejos que metían en invierno un marrano en la cama, no por amor al marrano sino porque era el único patrimonio de la familia, el muchachito que anduvo descalzo por los campos de Azinhaga, el adolescente de overol que desmontó y volvió a montar motores de automóviles, el hombre que durante años calculó pensiones de jubilación y consiguió subsidios de enfermedad y que más adelante ayudó a hacer libros y después se puso a escribir algunos”.

–¿Cómo se imagina el mundo dentro de cien años, don José?

–¡No me lo imagino!

–¿Así de pesimista es usted?

–No es que yo sea pesimista ¡es que el mundo es pésimo!

–De verdad, ¿no se lo imagina? ¿No ve ninguna luz?

–No. Estamos atrapados. No hay salida.

–Entonces, ¿no vale la pena luchar?

–¡Como se le ocurre, muchacho, hay que luchar aunque perdamos! Lo único que vale la pena es el trabajo, es lo que le da sentido a la vida. La fiesta es un intermezzo. Los que no luchen se irán al infierno –dijo con una sonrisa llena de valor, llena de bondad.

"Se veía bello así, ya viejo pero aún guerrero, fatal como un griego, tragicómico como el Quijote, lúcido como su paisano Pessoa, irónico como todos los modernos. Me provocó abrazarlo pero no me atreví. Es incómodo abrazar a un hombre sentado. Termina uno abrazando la silla. O la cabeza, que es lo único que emerge, y la cabeza, se sabe, sólo se la pueden tocar los mayores a los menores. Es un privilegio jerárquico."

"Ese día pensé, por primera vez en mi vida, que si es verdad que los ateos se van al infierno, yo quiero ir allá cuando muera para seguir conversando con don José."

El deporte del colegio

2010-02-06T03:47:00.000-08:00

El deporte más popular de este colegio es hacer correr a los alumnos gradas abajo al ritmo de la alarma del sistema de protección contra incendios. Ni a Andrés ni a Diego les tocó pero a Ceronman y a Martha sí. Y uno sale con cara de aburrimiento si es de día o muerto del sueño y de la ira si es de noche... esta mañana, por ejemplo, sonó a las seis. Y no era nada. Como siempre. La alarma se enciende con el humo de un cigarrillo y todo el mundo lo sabe... el día que pase algo de verdad nadie saldrá ("nos va a tocar tirarnos por la ventana", acaba de decir Martha "y lo peor es que estamos en el último piso, que no es lo mismo"... hehehe).

Manuel vs. Sevilla... profesores vs. estudiantes... cazadores vs. Tigres de Bengala

2010-01-31T04:50:00.000-08:00

Me levanto este domingo y me encuentro con que Manuel Atienza, amor de mis amores, ha escrito una breve reflexión a propósito de una extraña reglamentación de la Universidad de Sevilla. Dicha reglamentación establece "que al estudiante que se le sorprenda copiando en un examen, el profesor debe dejarle terminar y someter luego los hechos a la consideración de una comisión formada por tres profesores y tres estudiantes"... "¿Que demonios es esto?" fué lo primero que pensé... "qué es lo que debe "dejarle terminar" ¿la acción de copiar o el examen?"... No tenía sino que seguir leyendo para encontrar algo todavía más absurdo: un profesor militante de izquierda opina al respecto que “así como un prisionero tiene el ‘derecho’ a intentar fugarse de la cárcel, un estudiante lo tendría a intentar copiar en un examen”... esto, para mí, es una vulgarización del lenguaje jurídico y un desconocimiento rampante del Derecho Penal, así que espero que el tipo que dijo esto no sea profesor de Derecho.

Lo que realmente me irrita de esta medida es que pone en entredicho la defenza de ciertos mínimos éticos que uno esperaría -al menos yo lo espero- que asuma la Universidad. La norma dice "al estudiante que se le sorprenda copiando en un examen" así que, hasta aqui, uno supone que está establecido que ese estudiante ha sido sorprendido en esa acción y que claramente estaba copiando ... despues habla de "someter luego los hechos a la consideración de una comisión", así que mi pregunta es: si el estudiante estaba copiando, ¿que es lo que debe "considerar" la comisión?... ¿porqué la Universidad, que de antemano es un sitio que debe -o debería- tener claro qué es copiar y qué no, debe hacerse preguntas al respecto?... ¿acaso detrás de esta norma se esconde el hecho de que las Universidades empiezan a considerar menos grave la falta de honestidad de un alumno y por eso le dan la oportunidad de "defenderse" después ante un comité?... ¿o es que en las Universidades los profesores son tan tiranos que inventan que un estudiante está copiando cuando en realidad no lo está haciendo y esta especie de "segunda instancia" debe ser leída como una medida proteccionista hacia los estudiantes?... en el último caso ¿vale la pena sostener una Universidad en donde las directivas tienen que "proteger" a los estudiantes de sus profesores como si estos fueran cazadores furtivos y aquellos unos tigres de Bengala en peligro de extinción?... ¿no sería mejor plantearse el papel de la Universidad desde el principio y dejar de pretender solucionar las cosas con reglamentaciones?.

Lo que leo me deja con un millón de preguntas. Honestamente, la norma me parece un despropósito enorme y debo decir que si trasladamos esa discusión a Universidades como la mía, mis dos ultimas preguntas ya no son preguntas sino afirmaciones: Cuando la relación docente alumno pasa a ser "cazador furtivo vs. tigre de Bengala" no vale la pena que esas instituciones sigan funcionando y es estúpido pensar que una norma lo arreglaría todo... hay que cerrar la institución, dejar de recibir estudiantes durante dos o tres semestres y hacer una reestructuración profunda desde los pilares éticos de la Universidad -o lo que queda de ellos- hasta la planta de personal y los criterios de admisión. Es una solución extrema -tan extrema como los problemas de la Universidad Pública colombiana de provincia- y probablemente moriré antes de ver algo así, pero creo que hay problemas que deben ser solucionados de raíz... antes de que sigan muriendo más tigres de Bengala.

Just because I believe in beauty

2010-01-15T11:51:00.000-08:00

Nótese el photoshop mal hecho en las rodillas de esta cristiana...

Empezar el 2010 con Abad Faciolince

2010-01-07T12:00:00.000-08:00

Una de las mejores cosas que me dejó el año pasado fué descubrir la prosa de Héctor Abad Faciolince. No voy a detenerme mucho sobre la calidad de sus escritos y lo que quiero destacar de ellos, esa sería materia para un post aparte. Me limito a transcribir una columna de su autoría aparecida en alguna edición de Soho que me hizo recordar el día en que fuí castigada por una profesora -laica- por haber mirado por una ventana a un grupo de muchachos de otro colegio, y que me hace agradecer ser post mayo del 68, revuelta sin la cual este internado no seria tan divertido... que lo digan mis vecinos, cuya fiesta contra el muro escucho casi día de por medio.

Un colegio sin mujeres

Por: HÉCTOR ABAD FACIOLINCE

En El payaso interior, una libreta inédita de Fernando González que acaba de ser rescatada, se lee el siguiente aforismo: "No enviéis a vuestros hijos a colegios de religiosos, pues allí solo aprenderán a tener vergüenza". Yo siempre me he preguntado si mi vida (mi personalidad, mi relación con los hombres y con las mujeres) hubiera sido distinta -mejor o peor- en caso de haber estudiado la primaria y el bachillerato en un colegio laico y mixto. Ya sé que no se puede construir nada con base en ese tipo de hipótesis: la respuesta no se sabe, y el ejercicio mental es inane. El caso es que en la lotería de la vida a mí me tocó el dudoso premio de estudiar en un colegio confesional, solo para varones y dirigido por el Opus Dei: el Gimnasio Los Alcázares de Medellín.

El modelo de este tipo de colegio es el seminario, en el caso de los hombres, o el convento, en el caso de las mujeres. Y el motivo fundamental por el que no se deja que estudien juntos los dos sexos es el mismo por el que las monjas y los curas se forman en establecimientos separados: para evitar la tentación del pecado que a la Iglesia más le aterra: la relación sexual sin fines de procreación y entre personas no casadas.

Se podrá aducir que hay otras razones para esta separación: que las niñas hablan antes y mejor, cosa que es cierta, o que los hombres tienen más fuerza y por lo tanto las clases de educación física se complican, o que un hombre de dieciséis años es un niño mientras que una muchacha de esa edad muchas veces es ya una mujer hecha y derecha. No lo niego, y los colegios mixtos, cuando son buenos, tienen en cuenta esas diferencias biológicas. Pero en el colegio donde yo estudié, igual que en los seminarios, la ausencia de mujeres no se debía a disparidades naturales, sino a un motivo muy simple y muy concreto: a la ancestral sexofobia de la Iglesia Católica.

Si se quieren evitar los embarazos juveniles, la precaución de separar hombres y mujeres desde niños es inútil e incluso contraproducente: en los estudios serios sobre comportamiento humano se ha establecido que en general se siente poca atracción por las personas con las que crecemos. En cambio, en mi colegio para hombres, y precisamente con las niñas del establecimiento educativo "hermano" (Los Pinares), que quedaba a leguas de distancia para evitar el contacto, la tensión de la abstinencia y de la prohibición era tan fuerte que hubo embarazos precoces y no pocos matrimonios precipitados por un hijo fecundado de afán en el ascensor, en las escaleras o en el baño.

Hasta aquí mi "elaboración teórica", digámoslo así, de lo que pasaba. Vengamos ahora a mis recuerdos concretos y a las inútiles tensiones creadas por esta obligatoria separación completa entre varones y hembras, y por la absoluta prohibición del sexo (incluso solitario) que pesaba como una nube ominosa sobre todos nosotros:

Nos falta un año para terminar el bachillerato y tenemos dieciséis años. Chorros de testosterona nos envenenan el cuerpo -digámoslo así, aunque en este veneno se encierre también la dicha- y la obsesión por el sexo es la cruz y la delicia de nuestros días y de nuestras noches. No solo entre nosotros, sino también en el caso del padre Mario, el Consejero Espiritual, un hombre joven, calvo y de mente retorcida. Cuando entrábamos a su austero, tenebroso despacho a donde nos citaba a uno por uno cada mes, después de hacernos sentar y de mirarnos fijamente a los ojos con una intensidad que decía "lo sé todo", disparaba la misma pregunta de siempre: "Hijo mío, ¿cómo estás de pureza?".

Con una o dos pajas diarias, más un chorro perpetuo de malos pensamientos, nunca estábamos muy bien de pureza, y para las rutinarias confesiones del padre era muy fácil adivinarlo. El caso es que nuestro Consejero Espiritual no admitía declaraciones genéricas. Quería detalles, más detalles, todos los detalles: dónde, con cuál mano y cuántas veces y con quién, si había un quien, y lo que habíamos sentido de gusto, de dolor, de placer o de remordimiento. Venían luego los consejos (las duchas frías, el deporte hasta caer exhaustos, ni un segundo de demora en la cama, las lecturas de libros piadosos) y las penitencias, que para los que no éramos de la Obra no eran graves, pero para los que entraban consistían en cilicios, cerdas apretadas en el muslo, ayunos y demás mortificaciones salvajes de la carne.

Yo tiendo a creer que los factores genéticos son mucho más importantes que los ambientales para determinar si uno llega a ser homosexual, bisexual o heterosexual. En todo caso para nosotros, con un alboroto hormonal que no nos dejaba ni un día de tregua, cualquier cosa podía representar un foco de atracción. A muchos nos perturbaba, por ejemplo, y sin saber por qué, el culo redondo, saliente y bien formado de un compañero que usaba pantalones estrechos. Al cabo de los años es muy fácil saber por qué nos perturbaba: tenía unas hermosas nalgas de mujer, pero muchos en el grupo nos sentíamos maricas al constatar que ese culo nos jalaba como un imán la mirada.

La ausencia de mujeres no era solo entre los estudiantes. No había ni una sola profesora, ni una empleada de oficina, ni una vicerrectora, ni una secretaria. Miento, había una secretaria, que de inmediato se enamoró y se casó con el macho Alpha del colegio, el mejor profesor y el más valiente: Gonzalo. Después tuvieron trece hijos, si no estoy mal, según esa sabia receta demográfica del Opus Dei (todos los vástagos que mi Dios nos mande) que, si se hubiera aplicado en China, este planeta en que vivimos ya habría desaparecido como sitio habitable.

Gonzalo, el que se quedó con la única mujer disponible, al menos, no nos preguntaba nunca cómo íbamos de pureza. No estaba obsesionado con el sexo, no era un mojigato. Nos hacía sentir las pocas cosas buenas que tienen los grupos cuando están compuestos de machos solos. No el enfermizo encierro falsamente piadoso del convento, sino los retos físicos del macho en estado natural: caminatas de ocho horas seguidas bajo el sol, con los morrales a la espalda, para buscar una cueva subterránea. Peligrosas acampadas a la orilla de un río que se desbordaba con ruido de piedras a las tres de la madrugada. Idas de Medellín a El Retiro, a pie, en toda una noche de sudor frío, de cansancio extremo y de canciones fáciles para llevar el ritmo de la caminata. Noches alrededor de una fogata. Ahí entendíamos, tal vez, ese sentido antiguo de los grupos de hombres solos: una preparación para la guerra y la caza, una competencia física y mental entre nosotros, pero no por los cuerpos de las mujeres, sino para definir quién debe ser el líder de la manada.

Para entender hasta qué punto estaba prohibida la presencia de cualquier mujer, quiero recordar lo que pasaba durante las Convivencias a las que nos llevaban cada año en una magnífica casa de campo, Guaycoral, en el municipio de La Ceja. Allá, por las mañanas y a la hora del almuerzo, veíamos de lejos un pequeño ejército de jovencitas campesinas que desfilaban en uniforme azul. Mientras ellas arreglaban los cuartos y los baños, mientras trapeaban los interminables corredores y barrían la hojarasca, a nosotros nos encerraban en el oratorio. Nadie podía merodear en esa hora por las habitaciones, y luego ellas volvían a su misterioso harén cerrado a calicanto. A la hora del almuerzo entraban con las bandejas y dejaban la comida sobre la mesa. La primera vez que fui a un retiro, tuve la mala idea de mirar a la que nos servía y de decirle "gracias". Cuando ella se retiró, el padre Mario me miró con furia y dijo en tono cortante: "Ya había explicado que no hay que hablar con las sirvientas. No es necesario que les den las gracias. Ellas ya saben que les agradecemos". Solo el padre podía dirigirles la palabra, nosotros nunca, ni para decir gracias.

La tendencia a juntar hombres con hombres y de excluir a las mujeres es una tradición cultural de muchas sociedades. Se usa en los conventos cristianos y budistas; en las madrazas de los musulmanes; en la masonería tradicional; en los clubes más exclusivos de Londres; en el club Rotario; en el pequeño comité de casi todos los partidos; en la cúpula de las Farc, del Eln y de los paramilitares, y en los ejércitos de casi todos los países. Pero cuando yo crecí ya no se seguía esa costumbre en todos los colegios y hoy en día no se cumple ni entre los jesuitas, aunque en los del Opus Dei sigue siendo lo mismo.

Tal vez en algunas partes esta separación tenga sentido, pero en los colegios y en la adolescencia para lo que servía era para hacernos sentir miedo y vergüenza de las mujeres, para intentar postergar hasta el matrimonio nuestro trato familiar con ellas y supuestamente para alejarnos de las tentaciones, como si fuera posible castrar la imaginación. Menos mal que por fuera del colegio nos librábamos de esa dictadura. Pero algunos sucumbieron a la angustia y a la culpa. Yo tengo un recuerdo trágico asociado con esto, y tiene que ver con mi mejor amigo de la adolescencia, Daniel Echavarría. A él en el colegio le hicieron la vida imposible y, "por no tener el espíritu adecuado", lo echaron. Siempre llevó por dentro el peso de esa expulsión.

Daniel era un poeta febril al que le debo en parte mi vocación de escritor. Con él leí mis primeros libros y empezamos juntos, casi al escondido, a escribir poemas de todo tipo, poemas políticos y poemas de amor. Nos inventamos un alfabeto secreto para que los profesores no pudieran leer los mensajes que nos intercambiábamos. El padre Mario sospechaba, detrás de todo eso, un pecado nefando que nunca existió. Si hubiera existido no me daría ni la menor vergüenza confesarlo; si algo tuve de sexual con mis compañeros, lo tuve con los más cercanos a la Obra, los que mejor guardaban las apariencias y los que siempre tuvieron y tendrán fama de santos. Pero a Daniel lo atormentaron con culpas y vergüenzas inventadas.

Al fin, un tiempo después de su expulsión, pero con la angustia intacta, Daniel se tomó entero un frasco de pastillas, y como lo salvaron por la noche con un lavado gástrico, a la mañana siguiente se voló la cabeza de un escopetazo. Recuerdo que al otro día yo llegué al colegio doblado de tristeza y el padre Mario me llamó a su despacho. "Era muy amigo tuyo, ¿verdad?". Yo le dije que sí. "Pues no sigas su ejemplo. Yo no quisiera hoy estar en los zapatos de Daniel. A esta hora ya debe haber atravesado las puertas del Infierno". Eran estos comentarios, creo, los que nos llevaban a Daniel y a mí a una disyuntiva desesperada: o aguantar o matarnos. Él era más sensible que yo y se mató. Yo aguanté para contarlo.

Ulm hoy

2009-12-17T16:35:00.001-08:00

Victor Jara no calla

2009-12-09T04:06:00.000-08:00

Hier après-midi j'ai lu dans "Le Monde" un petit extrait qu'a beaucoup attiré mon attention: à Santiago du Chili, le samedi 5 decembre on a rendu hommage à la mémoire du chanteur Victor Jara. Ce qu'on connaît des derniers jours, la donnée la plus impressionnante, est la mutilation de ses doigts pour qu'il ne pût plus jouer de la guitarre. On le sait grâce à un jeune, raflé lui aussi dans le stade de Santiago, qui a vu ses plaies et vivre pour le raconter.

Le premier enterrement de Jara, il y a trente-six ans, s'est réalisé sans beaucoup de témoins et de façon clandestine... comme d'habitude sous une dictature. Par contre, l'enterrement symbolique du samedi dernier a été réalisé à vue du monde entier, même sa famillie: Joan, sa compagne, et Amanda et Manuela, les deux filles du couple. Le cercueil a traversé le centre de Santiago au milieu d'une foule, en chantant tous sa célèbre "Te recuerdo Amanda"... Michelle Bachelet elle-même s'est ajoutée.

"Que suena... son balas... me alcanzan... me atrapan... resiste... Victor Jara... no calla..."

Camus, Sartre, Beauvoir... et le truc bizarre

2009-11-27T12:53:00.000-08:00

Hier soir, très bien instalée dans mon lit, à propos d'Albert Camus je lissais dans "Le NouvelObs" le paragraph suivant: "À la Libération, mon père fréquente beaucoup Sartre et Beauvoir. A Saint-Germain-des-Près, c'était tout le temps la fête, la danse, les beuveries, aussi. Mais mon père a toujours eu l'impression de faire un peu tache parmi eux. Il est méditerranéen, n'a pas fait l'Ecole Normale ou un truc bizarre". J'ai éclaté de rire. On peut conclure:

1. J'ai de l'avance sur Camus... ça fait de moi une très bonne candidate pour gagner le Prix Nobel. Malheureusement, on n'a pas le Nobel en Droit, mais on a le "Holberg International Memorial Prize"... Dois-je nourrir des espoires?

2. Je ne ferais pas tache parmi Sartre et Beauvoir... malheureusement -une fois de plus- ils sont déjà morts, ce qui est dommage car j'aurais bien aimé participer dans leurs beuveries à Saint-German-des-Près.

3. Sur la phrase "Il est méditerranéen, n'a pas fait l'Ecole Normale ou un truc bizarre"... L'École Normale est "un truc bizarre"?... bon, alors, je suis dans ce truc bizarre (mais je ne suis pas bizarre).

Lo inefable...

2009-11-18T15:44:00.000-08:00

¿Se acuerdan del comercial de Dolce & Gabbana cuya música es Nessun Dorma?... pues para aquellos que, como yo, amaron ese video, les traigo mi más reciente descubrimiento.

Les juro que cuando lo ví no lo podía creer... todavía estoy con una sonrisa bobalicona. Lo he visto unas diez veces en menos de media hora. Lo describo como una descarga de conceptos magistralmente enlazados por el hilo sutil y discreto de la cinematografia. Como un corrientazo de estética. Como una seguidilla de imágenes mágicas que gritan "Fellini", "De Sica", "Mastroianni", "Rossellini", "Bertolucci", "Sophia".

Por eso, porque son treinta segundos que me transmiten mucho mas de lo que me han transmitido peliculas enteras en dos horas, porque me embeleza el escultural Gandy paseandose en calzoncillos sobre el Mediterráneo mientras suena "Parlami d'amore, Mariù"... declaro que este comercial es absolutamente inefable.

Porque somos post muro

2009-11-09T07:49:00.000-08:00

Aunque vengo de tirarme el examen de aleman (quien me manda a no estudiar los numeros) me es imposible no escribir algo sobre uno de los únicos acontecimientos históricos que aún me emocionan: la caida del muro de Berlin y la reunificación de Alemania. Esos cuarenta y cinco miserables kilómetros de pared que entre el 13 de agosto de 1961 y el 9 de noviembre de 1989 le recordaron al mundo que habian dos mundos y que -por si a alguien le quedaban dudas- esos dos mundos se detestaban asi que estaban en guerra. Fría, es cierto, pero guerra al fin y al cabo.

Pienso en los que salieron en la mañana y no volvieron a casa, en los abuelos que no conocieron a sus nietos, en los hermanos que no se abrazaron más. Pienso en las familias que para verse tenian que tomar el tren hacia Praga -no sin antes pasar por la exhaustiva requisa de la guardia roja en donde lo mas grave era ser sorprendido con un periódico del lado occidental- y regresar en la noche cambiando de vagón antes de arribar a la frontera. Y como en semejante festival de insensatez no podian faltar las bufonadas, pienso tambien en los rusos atravezando diariamente la puerta de Brademburgo para rendir honores en la tumba del soldado comunista desconocido, cuyos restos reposaban -paradojicamente- en el Berlin occidental.

Hoy la cosa no es mas que turismo. Quedan algunos tramos para las fotos y las visas para penetrar en la otrora RDA las da un simpatico tipo disfrazado de Soviet; cuestan tres euros. Creo que he perdido la mía... igual, no importa mucho, porque felizmente somos post-muro.

Uno de mis videos favoritos

2009-10-24T04:32:00.001-07:00

L'intolérable

2009-10-19T16:31:00.000-07:00

"Il semble être possible de résoudre le conflit entre la justice et la sécurité du droit en déterminant que le droit positif qui est assuré par les statuts et par le pouvoir reste prioritaire même si son contenu est injuste et pas conforme aux buts, à moins que le désaccord entre le droit positif et la justice devienne tellement intolérable que la loi en tant que "droit injuste" doit faire place à la justice".

-G.Radbruch Rechtsphilosophie, 8.

357, couloir vert

2009-10-04T07:29:00.000-07:00

Volví al colegio. A diferencia de la ventana anterior, la de ahora me encanta... la otra era lo mas depresivo del mundo. Era fatal. Culpo a esa ventana de toda mi mentecatez. Esta ventana es amplia y muy alta. Aunque la vista es buena y da al patio, los arboles estan tan altos que no me lo dejan ver... el follaje ya empieza a ponerse rojo. Veo ademas algunos cuervos. Es magnifico.

Tengo muy buenos vecinos, piso de madera y un espejo grande detras de la puerta. Solo falta decorarla un poco. Creo que compraré una planta y -por fin- colgaré un poster de cuatro fotos de Anne Frank que compré en el 267 de Princengracht. También puedo pegar algunas fotos del paseo con Ceronman.

Mundo desquiciado presenta:... ¿que es "tener actitud"?

2009-09-25T11:57:00.000-07:00

Yo siempre había pensado que si el diccionario incorporara una definición para "tener actitud", esa definición diría más o menos así: "Dísece de los modos y maneras que el cantante británico Richard Ashcroft adopta al caminar en el video de la canción Bitter Sweet Symphony". Es que hay que ver como este tipo, con la ropa no puesta sino colgada y la mitad del peso que debería tener, se lleva por delante todo lo que encuentra con cara de suficiencia y sin el más mínimo asomo de culpa (a propósito, adoro como le queda la chaqueta).

Sin embargo, después de ver el siguiente video tuve que reevaluar mi concepto. Esto SI es tener actitud, verdadera actitud.

Hacia Sen por Gargarella

2009-09-20T14:27:00.000-07:00

Dice Roberto Gargarella en su blog que está en Estados Unidos rodeado de muchas y muy interesantes cosas para leer. Y, a juzgar por la pequeña lista de la que da cuenta en su entrada, yo le creo. Una de las publicaciones más interesantes le viene (nos viene) de la mano de Amartya Sen, y vendría a ser algo así como la obra de cierre de todo su pensamiento sobre la justicia. El libro se llama "The Idea of Justice", y ya que yo he leído muy poco de Sen (no más de un par de ensayos para mi tesis), aquí los dejo con la apreciación de Gargarella:

"Nuestra indignacion, nuestra pasion, dice Sen, no surge a partir de un reclamo abstracto por la justicia. No nos quejamos por el hecho de que no hemos alcanzado todavia la justicia ideal, la situacion de maxima justicia posible. No. Nos quejamos "porque enfrentamos injusticias evidentes que podrian ser superadas." Nos quejamos porque podemos identificar "injusticias removibles," a nuestro alcance. En sus terminos: "Lo que nos mueve, de modo razonable, no es que advertimos que el mundo no esta llegando a una situacion de completa justicia -algo que muy pocos de entre nosotros podria esperar- sino que hay injusticias claramente remediables a nuestro alrededor, que queremos eliminar." De eso se trata.".

Que vergüenza con Sonia

2009-09-11T22:12:00.000-07:00

El pasado 6 de Agosto, Sonia Sotomayor fué confirmada juez de la Corte Suprema de los Estados Unidos (nada más ni nada menos) y yo me acabo de enterar. No entiendo como se me pasó si yo estaba pendiente de ese asunto... hago público mi imperdonable descuido porque asi me libero de algo de culpa. Que vergüenza.

Lo supe porque Roberto Gargarella enlaza un artículo escrito por Ronald Dworkin sobre las audiencias confirmatorias de Sonia... y bueno, anuncio formalmente mi firme intención de traducirlo como una forma de resarcirme pues sería aún más grosero no pronunciarme nunca sobre la ahora Justice Sotomayor.

Inauguro entonces formalmente el "Proyecto Sonia" dejando claro, eso sí, que puede demorar gracias a mi siempre malogrado inglés.

Una vez más, sorry Sonia.

Una pequeña anotación

2009-09-08T19:25:00.000-07:00

Mientras mi sistema digestivo sigue buscando -sin éxito- encimas para digerir el Estado de opinión, quisiera publicar una pequeña anotación que me suscita la entrada publicada por Luis Felipe Jaramillo titulada "Bandidos: ya los juzgará la historia...". Transcribo la entrada:

"La aprobación del referendo ha sido todo un escándalo: Primero, la estrategia manzanilla para eliminar los impedimentos de algunos congresistas para votar el proyecto de referendo. Luego la repartición más descarada del presupuesto nacional que haya podido presenciar: Al menos antes tenían cierto respeto por las formas: Eran bandidos de cuello blanco. Ahora siguen siendo bandidos, pero no parecen preocuparse ni por la vergüenza.Mi esperanza es que este proyecto sea tumbado por la Corte Constitucional, con el fin de que el débil equilibrio de poderes que todavía queda se mantenga y podamos ver a una persona diferente, con ideas distintas, a la cabeza de la rama ejecutiva del Estado Colombiano. Si no es así, las probabilidades de que Uribe gane son muy elevadas. Y la forma como se aprobó el referendo, así como todo el rocoso camino de Uribe, no son un buen aliciente para lo que viene. Para nada."

Bien esta es mi opinión: Juan Felipe, No es por ser aguafiestas, pero tenga la plena seguridad de que el referendo pasa en la Corte Constitucional. Esto porque Uribe se ha preocupado por poner ahí juristas-títeres con el único objetivo de lograr la aprobación de sus iniciativas una vez estas superan el trámite del Congreso, de la otrora institución independiente conformada por los juristas más selectos queda muy poco. De ninguna otra forma se explican opacidades como la presencia del "Doctor Salsa" como magistrado.

Por otra parte, cuidado con lo que se espera de la Corte. La institución no tiene por fín hacer lo que otros no hicieron, por mucho que Carlos Gaviria se haya esforzado por hacernos creer lo contrario. La Corte tiene por objetivo defender la Constitución pero esa es una tarea que conoce límites, ellos no son un clan de sabios que remedian errores ajenos. No es fácil pedirles que encuentren una argumentación jurídica con tal de defender un objetivo predeterminado. Así las cosas, yo no deposito mi fé en la Corte... me encantaría decir que en cambio la deposito en el electorado, pero eso ya sería el colmo de la ingenuidad. Pienso que el tercer periodo de Uribe es inexorable.

¿Que p*tas es el "Estado de opinión"?

2009-09-01T22:46:00.000-07:00

Hace rato que busco sobre esto y lo único que encuentro es que todo el mundo tiene las mismas dudas que yo. ¿De donde carajos salió el famoso "Estado de opinión" del que Uribe y compañía hablan?. No se sabe -aún- lo que es, pero sí se sabe lo que no es, y no es Democracia Plebiscitaria... o eso dijo el mismo Uribe el pasado 20 de julio durante la instalación del Congreso. También agregó una frase que eventualmente serviría para intentar una definición, pero es tán abstracta -por no decir incompleta- que no puede ser tomada por algo más que una diminuta pista, una pieza minúscula de todo el engranaje que sería el "Estado de opinión" (lo pongo entre comillas porque dudo de su existencia). Lo que dijo fué lo siguiente: "Colombia goza de un Estado de opinión que es la fase superior y característica por excelencia del Estado de Derecho"... ¡plop!.

Esta categórica afirmación no para de dar vueltas en mi cabeza de constitucionalista frustrada, y no descarto que la dificultad de encontrarle fundamento teórico estribe en que se trata una fórmula vacía. Una de esas frases que no significan nada porque pueden significar cualquier cosa.

No hay que devanarse los sesos para hacerse la siguiente pregunta: si el Estado de Derecho es A y el "Estado de opinión" es Aprima, ¿puede existir Aprima aún cuando no estamos seguros de que A existe?... si el "Estado de opinión" es la forma más perfecta del Estado de Derecho ¿cómo puede existir el "Estado de opinión" si la existencia misma del Estado de Derecho en Colombia es todavía un asunto discutible?. Nótese que el Presidente habló del "Estado de opinión" en términos reales, presentes, de aquí y ahora. El tipo no dijo "Colombia va hacia un "Estado de opinión", o "Colombia aspira al "Estado de opinión" "... no... él dijo "Colombia goza de un "Estado de opinión", o sea que cuando una persona exclame con desdén y/o decepción y/o ironía "es que yo no se en donde es que vivimos" perfectamente se le puede responder "¡pues en el "Estado de opinión!". Para Uribe, la existencia del "Estado de opinión" es algo que puede comprobarse de primera mano puesto que vivimos en él, habitamos en él, respiramos en él... en una palabra, gozamos de él.

Sin embargo estas son, en realidad, preocupaciones de los académicos, porque los escuderos de Uribe han renunciado a toda pregunta ontológica que pueda plantear la cuestión y la han aceptado dogmáticamente para defender la tercera reelección del Presidente... que, por cierto, acaba de recibir luz verde en el Senado tras la aprobación del informe de conciliación. Fórmula vacía o no, Uribe a hecho del "Estado de opinión" su mantra.

Si existen los "golpes de opinión", "la opinión pública" y el "voto de opinión"... ¿por que no puede existir el "Estado de opinión"?... y ¿porqué no puede ser el "Estado de opinión" pura carreta de culebrero paisa?... no lo descarto porque, francamente, yo de este gobierno espero cualquier cosa.

¿A que juegan?

2009-08-16T10:43:00.000-07:00

Columna de Salud Hernández tomada de "El Tiempo"

¿A qué juegan?

Y yo pregunto, ¿qué tiene que ver la paz y el acuerdo humanitario con la venta de la ETB? Para quien no se haya enterado, el grupo de 'Colombianos y colombianas por la paz', creado, en teoría, para promover la liberación de los secuestrados, acudieron a visitar al emperador Hugo Chávez para proponerle, entre otras, que comprara la empresa pública bogotana. ¿Será que eso animará a las Farc a soltar un cautivo más? Porque si no es así, no le encuentro el sentido.

Si están en el trabajo de luchar por los secuestrados, misión para la cual obtuvieron miles de firmas, que se dediquen a eso. Lo que está fuera de lugar es arrogarse la representación de ciudadanos anónimos que rubricaron un documento que habla de canje, para ir por el continente haciendo lo que se les da la gana, con unas motivaciones políticas muy personales.

Me recuerda en cierto modo a la famosa sociedad civil de los tiempos de Maguncia. Un grupúsculo de señores y señoras se erigieron en la voz de millones de colombianos e hicieron de una misión puntual poco menos que una profesión. Pero, al menos, no fueron tan osados y solo se daban pantallazo cuando se abordaban temas del conflicto. Eso sí, hablaban en nombre de la "sociedad" como si fuesen el oráculo, cuando la sociedad apenas los conocía y, en muchos casos, ni querían ni sentían que esa gente interpretara su pensamiento.

Volviendo a los tiempos actuales, si ya resultó atrevido que los 'Colombianos y colombianas...' asistieran a uno de los insufribles Aló, Presidente dizque para recomponer las relaciones rotas, como si entre sus funciones figurara rendir pleitesía al tirano a cambio de que nos remita a su vasallo-embajador, peor fue aplaudirle su plan de desplegar sus venenosos tentáculos en nuestro país.

Hablaron de regar Colombia de Bases por la Paz para oponerlas al acuerdo militar con Estados Unidos. ¿Acaso los miles de firmantes que les dan derecho a tener voz en foros internacionales les extendieron sus responsabilidades para abarcar cuestiones que son políticas? Porque no nos crean tan de encefalograma plano como para que pensemos que se trata de una iniciativa pacífica, neutral, y no otro intento de propagar la ideología chavista, esa que está convirtiendo a Venezuela en un Estado totalitario.

Chávez debe de estar feliz viendo cómo consigue a tanto tonto útil en esta patria. Porque lo que hizo Samper, dándoselas de inocente mediador, animando a alcaldes y gobernadores a puentear al Jefe del Estado, tiene bemoles. Nadie mejor que él conoce de sobra que, más que aportar, lo que iba era a entorpecer y abrir nuevas brechas. Y todo por recuperar imagen.

En fin, esperemos que el alcalde Samuel Moreno y el presidente del Polo, Jaime Dussán, otro que peregrinó a Caracas para hincar la rodilla ante el caudillo, no nos hagan la barrabasada de meternos en la ETB semejante caballo de Troya.

Los hechos, en suma, muestran que la izquierda más extremista ha pasado de exigir la salida del Imperio gringo a buscar la manera de quedar bajo el manto del emperador bolivariano. El caso, parece ser, es tener un país con billete que nos guíe y ordene. Ya lo dijo Barack Obama el otro día cuando criticó "la hipocresía" de algunos (Chávez y compañía) que se pasaron la vida renegando del intervencionismo norteamericano en Latinoamérica, y ahora se quejan de que Washington no emplee su poderío militar para zanjar la crisis de Honduras y restituir a Manuel Zelaya.

NOTA. Grave error del Ministerio de Defensa al obstaculizar el trabajo de un equipo de Telesur el miércoles pasado en Palanquero. La libertad de expresión incluye a dicho canal, que está en su derecho de teñir los hechos del color chavista. No engañan a nadie y todo el mundo sabe qué esperar cuando sintonizan su señal. Confiemos en que no caigan aquí en la tentación de imitar en lo más mínimo al vecino, empeñado en silenciar voces discrepantes.

Salud Hernández-Mora

A propósito del Coltán

2009-08-01T10:55:00.000-07:00

Acabo de ver en las noticias que hace poco encontraron en Colombia un gigantezco yacimiento de Coltán. Según la Wikipedia "El coltán no es un mineral propiamente dicho sino la abreviatura de dos minerales: columbita, una mena de columbio, o niobio, y tantalita, una mena de tántalo (elemento)", mas adelante agrega "Son escasos en la naturaleza y dan un claro ejemplo de materiales que han pasado de ser considerados simples curiosidades mineralógicas a cruciales para el avance tecnológico debido a sus nuevas aplicaciones (...) Es utilizado en casi la totalidad de dispositivos electrónicos: teléfonos móviles, GPS, satélites artificiales, armas teledirigidas, televisores de plasma, videoconsolas, ordenadores portátiles, PDAs, MP3, MP4...". Por esa razón, esa octava maravilla que es el Coltán puede llegar a ser tan valioso como el oro o incluso superarlo, será por eso que también es conocido como "oro azul".

Viendo la noticia no pude dejar de pensar en "Petróleo y región", la columna que publicó Alejandro Gaviria el 25 de julio y que transcribo a continuación:

"En 1993, en un foro académico organizado por el Departamento Nacional de Planeación con el fin de analizar las consecuencias económicas de los hallazgos petroleros de Cusiana y Cupiagua, el presidente César Gaviria hizo un anuncio trascendental. “Contrario a lo que sucedía antes —dijo—, la Nación no recibirá recursos provenientes de las regalías… éstos serán transferidos directamente a los departamentos, a los municipios productores, a los municipios portuarios y a un fondo nacional”. Entre los asistentes, siempre atento y callado, estaba el gobernador del Casanare. Al final del foro, un economista colombiano remarcó con evidente cinismo que todos habían hablado, el Presidente, los ministros, los funcionarios del Banco Mundial, los académicos, los congresistas, etc. “El único que no lo hizo fue el dueño de la plata, el gobernador”.

Más de quince años después del anuncio del ex presidente Gaviria, es posible hacer un balance de lo que ha ocurrido con la plata y con sus dueños. Desde comienzos de la década anterior, el departamento y los municipios petroleros del Casanare han recibido aproximadamente ocho billones de pesos, más de 20 millones por habitante. La inversión pública ha sido, año tras año, veinte veces superior a la registrada en otros departamentos con niveles comparables de desarrollo. La cobertura de servicios públicos aumentó, la educación básica se universalizó y la mayoría de la población recibió un seguro de salud subsidiado. Pero los logros sociales fueron exiguos dada la magnitud de los recursos girados.

En 1993, Casanare ocupaba el lugar 14 entre los 26 departamentos colombianos con más de cien mil habitantes según el indicador de Necesidades Básicas Insatisfechas que mide, entre otras cosas, la calidad de las viviendas y de los servicios públicos. En 2005, ocho billones de pesos después, ocupaba el lugar 16. El petróleo no fue un factor de desarrollo. La corrupción y la ineficiencia lo impidieron. El hospital de Yopal lleva más de un año cerrado, el estadio es casi un homenaje al desperdicio, las mangas de coleo contrastan con el declive de la ganadería en el departamento. Los elefantes blancos, ya lo sabemos, son la presencia más visible, pero no la única, en la zoología odiosa de la corrupción.

Además, la inestabilidad política creció dramáticamente. Los gobernadores han entrado y salido como Pedro por su casa. Desde 1993, han gobernado 16 meses en promedio. La violencia también aumentó. La batalla por las regalías se libró muchas veces a sangre y fuego. En 1993, la tasa de homicidios del Casanare era la mitad del promedio nacional. Diez años más tarde, el doble. En fin, las cifras indican el fracaso de una política, de la decisión de entregarles a las entidades territoriales una cantidad inaudita de recursos. Y señalan, al mismo tiempo, la inoperancia de la justicia y de los organismos de control, de las contralorías, la Procuraduría, la Fiscalía, etc. En la práctica, muchas de estas oficinas fueron poco más que instrumentos de chantaje de los corruptos. “Aquí no hay nadie condenado por corrupción. Casanare es un departamento corrupto sin corruptos”, dijo un lugareño con inocultable ironía.

Todo esto, que ya había ocurrido en Arauca, puede ocurrir nuevamente en el Meta, en el Cesar o en La Guajira, y nadie en este país, en nuestro avanzado Estado de opinión, parece interesado en el asunto."

... Hablando de asuntos... yo, Berubara, me pregunto: ¿A donde irá a parar todo el asunto del Coltán?

Socialismo for Dumiz

2009-07-19T22:58:00.000-07:00

¿Te gusta correr en las calles protestando contra el gobierno sin importar cual sea el motivo? ¿vibras con el Che Guevara aunque desconoces sus planteamientos e ideología? ¿ves en Hugo Chávez un redentor pero no sabes porqué? ¿Las papas bomba son tu pasión y el rojo tu color favorito? ¿las palabras “libertad de expresión”, “tolerancia” y “capital” te producen escozor sin razón aparente? ¿llevas diez años en alguna Universidad pública por cuenta de una intensa actividad proselitista y un profundo compromiso con la causa?.

¡No sufras más, querido camarada! ¡Realizar la lucha armada en las calles sin saber nada de la doctrina que defiendes ya no es un problema! Con esta sencilla guía de aprendiz de socialista podrás unirte al selecto grupo de recalcitrantes cultivadores de ese mito doctrinario llamado socialismo. Este práctico ABC ilustrado de redacción sencilla y fácil comprensión te ofrece la posibilidad de quedar bien con tus amigos, figurar en un grupo intelectual y suscitar y terminar discusiones políticas con tan solo memorizar un par de frases cortas.

¡No te dejes embaucar por falacias como la izquierda libertaria o la democracia solo por ignorancia!... ¡Avanti!... adéntrate en la interesante y cultivadora lectura de "Socialismo for Dumiz", que dará respuesta a esas preguntas fundamentales (casi existenciales) para todo socialista que nunca nadie contestó, por ejemplo, ¿qué es el socialismo?. No más carreta, debes estar ancioso por hallar el verdadero sentido de expresiones como "¡Hasta la victoria siempre!" o "¡Patria socialismo o muerte!", que te ha relajado tanto gritar a voz en cuello en alguna marcha.

Le Japon... mon Japon

2009-07-16T17:59:00.000-07:00

Parfois, je me demande la raison de ma fixation sur la culture japonaise. Pourquoi ai-je une sorte d’obsession avec quelque chose qui ne ressemble en rien à ma culture ?. Peut-être c’est précisément la différence abyssale qui me fait prêter attention. Mais le Japon n’a pas toujours été loin de moi, hors de mon esprit. J’ai découvert pour la première fois cette culture grâce à mes amis, passionnés comme moi, avec qui j’ai commencé à explorer ce qui je considère l’un des produits d’exportation les plus connus du Japon contemporain : le manga et l’animé. Curieusement, c’est dans l’industrie du dessin animé japonais que la femme a une participation majoritaire par rapport à l’industrie du comic américain.

C’est ainsi que ma première approche s’est faite au moyen du manga, comme celle de milliers de jeunes dans le monde, mais, heureusement, elle ne s’est pas arrêté là. Les images sont vites venues grâce au voyage d’Andrés au Japon, et je me souviens d’avoir bien admiré ses photos, de lui avoir posé beaucoup de questions et, bien sur, d’avoir profité et contemplé plusieurs fois mon premier et pour l’instant le seul objet du Japon que j’ai : un beau bol pour la cérémonie du thé de couleur rose qu’Andres m’a offert. Après, c’est Juan qui a introduit le thème de la langue, et j’ai encore les livres qu’il m’a offert le jour de mon anniversaire avec une phrase en japonais qu’il a écrit sur la première page… je me demande encore ce qu’elle signifie. Quoi qu’il en soit, après de longues conversations avec lui, qui venait d’étudier trois semestres de japonais à Los Andes, je me suis rendu compte que ce qui m’attachait au Japon était son esthétique, totalement opposée, parfois, à ce qu’on considère comme beau. Je l’estime plus simple, plus naturelle, plus délicate. En somme, c’est une autre manière d’observer, de concevoir, de créer.

Pendant toute ma période à l’Université, le Japon a été omniprésent. Un film ici, un poème là, parfois Maria Cristina faisait ressurgir l’animé, fanatique elle-même par excellence. En France, ma relation avec la culture japonaise s’est resserré, pas forcement, pas seulement, au sens géographique. Je visite fréquemment la « Maison du Japon » à Paris et j’essaye d’être toujours attentive à ce qui peut me relier au Japon. Parfois, en flânant à Paris, je trouve l’air du Japon dans une image, une personne, un couleur, un objet, même dans un cours, comme celui du Civil comparé grâce auquel je respecte beaucoup plus Monsieur Halpérin. Parfois, il m’arrive d’imaginer le Japon du XXème siècle, colonisé et soumis, dépourvu de ses fantômes et de sa culture millénaire, plein de technologie avec sa jeunesse fatiguée de l’isolement perpétuel dansant au rythme du j-pop.

Soberbio

2009-07-08T05:29:00.000-07:00

No me explico porqué he visto este video cualquier cantidad de veces desde que lo descubrí. En serio, me encanta... se me ha vuelto un imprescindible en youtube y siempre me deja con una sonrisa pintada. Mucha atención a las escenas de la bicicleta (mis preferidas) y si algún desprevenido aficionado a la blogosfera pasa por aquí y reconoce el soundtrack que acompaña las imágenes, estará de acuerdo conmigo en que "Nessun Dorma" de Puccini en la voz de Pavarotti no pudo ser mejor empleado.

Así, antes de que se pierdan en la inmensa mareada de videos del portal, recupero para la posteridad estos soberbios 2 minutos y 24 segundos de impecable producción audiovisual.

Fruits Basket

2009-06-25T16:15:00.000-07:00

Je viens de voir le premier épisode de Fruits Basket… et ça m’a plu beaucoup ! Il commence avec une typique fillette qui sort d’une tente et, en regardant le ciel, profère pleine d’optimisme « Il fait beau aujourd’hui !». Après, on se rend compte qu’elle habite sous la tente parce que son père est décédé lorsqu’elle était petite et sa mère elle a aussi disparu dans un accident de voiture. Un des traits de son caractère est « jamais abandonner… quoi qu’il arrive, il ne faut jamais abandonner ». Alors, la fille est en train de poursuivre ses études (son seul objectif après la mort de sa mère) et, en même temps, elle travaille en levant des sacs dans un bâtiment pour payer ses frais d’scolarité parce que son grand-père paternel, avec qui sa famille l’avait envoyée, a une retrait si maigre.

L’histoire se tourne intéressante quand elle trouve une maison qui a l’air bien calme, juste à côté de la sienne (… si est ce qu’on peut l’appeler comme ça). C’est la maison d’un de ses camarades à l’école, qui habite avec son cousin ; le camarade il est bien sûr quelqu’un pas courant : trop sérieux, trop discret, trop introverti. Ils découvrent aussitôt qu’elle habite toute seule sous une tente depuis environ une semaine (à propos, la tente a été élevée dans un terrain dont la famille des gars est propriétaire) et, en utilisant comme excuse sa mauvaise santé (personne pourrait bien vivre sous une tente froide et pas confortable) et un glissement de terrain sur sa tente, ils l’a emmènent chez eux.

En réalité ils ont besoin de quelqu’un pour les tâches ménagères, car ils sont complètement nuls. Elle n’a nulle part où y aller et elle a quand même un peu d’expérience… en plus, la chambre est propre… alors, c’est mieux que rien. Comme ça, les trois jeunes commencent une connivence qui, a priori, devrait terminer lorsque les travaux chez le grand-père de la fille se finissent.

Finalement, au dernier moment il tombe du ciel… d’accord, pas vraiment du ciel mais du toit, un garçon blond qui se transforme en chat on ne sait pas encore comment ni pourquoi… plop !!!!

Efecto tarima

2009-06-24T20:54:00.000-07:00

Por qué será que si cualquier persona se sube a una tarima a cantar, o a bailar o a recitar, o ha leer, o a lo que sea, siempre, siempre, siempre, habrá alguien abajo que queda "flechado"? No importa que cante mal, o que no sepa bailar, o que recite sin la menor pasión, o que lea a mil... si esta encima de una tarima y actúa como si no estuviera haciendo el oso (aunque en efecto lo este haciendo), alguien abajo se quedará pensando. Estoy hablando del "efecto tarima".

El "efecto tarima", además, tiene la virtud de potencializar virtudes y esconder defectos. Si el tipo es decididamente feo, pero canta bien, pues ya no será "taaaan" feo. Los bailarines no muy agraciados de repente se vuelven príncipes extraordinarios después de un par de saltos bien ejecutados en escena (esta me paso a mí varias veces cuando practicaba ballet). Y los tirados a cuenteros... pueden ser feos, pero si cuentan un buen cuento y hacen reír mas de una va a quedar "... pues si, no es muy lindo... pero ese man debe ser un bacán!!... ese par de barros y su calvicie prematura no son tan importantes, después de todo, a mi me encantan los que me hacen reír... yo quiero salir con el!!!...". Y claro, ningún post dedicado al "efecto tarima" estaría completo sin mencionar una de las especies mas beneficiadas con su existencia: las guitarras fogateras.

Ciertamente, en las guitarras fogateras no hay tarima, pero el efecto es el mismo. Es mas, incluso puede faltar la fogata y el escenario ser el apartamento de no importa quien el dia del cumpleaños... el efecto se mantiene: un grupo de personas al rededor de una fogata o de un tazón con papitas, un Perico de los Palotes que no se sabe como apareció con guitarra y que insiste en regalar una canción a la audiencia (por lo general esa canción es "La chispa adecuada" de Héroes... el buen fogatero hallará la gloria cuanto mas se aproxime a la gravedad de la voz de Bunbury) y listo!!! dos o tres minutos después, lo que dure la canción, habrá no menos de un incauto que pensaría en prolongar la velada en privado.

Por ultimo, quiero puntualizar algo: el "efecto tarima" no hace ver lindo lo que es feo, o mas lindo lo que ya es lindo. No, de eso no se trata. Lo que hace el "efecto tarima" es hacer parecer interesante lo que sin la tarima no lo es tanto y, como efecto secundario, aligera nuestros juicios estéticos.

A que debemos el "efecto tarima"? se trata de una versión intuitiva y menos estudiada de lo que en los concursos de belleza los " dizque reinologos" llaman "actitud"? De cualquier forma, bien por los que lo tienen, no solo porque incrementan sus posibilidades de éxito personal, sino porque contribuyen a que en este mundo enfermo hacer el oso sea cada vez menos grave.

¡Ciao, bella!

2009-06-15T11:10:00.000-07:00

Hace poco, Emanuel me contó que el gobierno italiano esta aunando esfuerzos frente a cierto problema: los italianos crecen en Italia, aprenden historia antígua "en directo desde el lugar de los hechos" y practicamente viven en el set del Cinquecento, vacacionan viendo el Mediterráneo en Cerdeña y pasan fines de semana en Venecia, son formados por el Estado Italiano y despues, sin ningún tipo de remordimiento por todo lo que les ha dado esa adorable península que es Italia, le dicen "Ciao, bella" y se van. Al menos eso es lo que piensa el gobierno. "Italia es un lindo país... para ir de vacaciones" terminó diciendo Emanuel. Así de simple, señores.

El problemita de la migracion para nosotros es un poco diferente, claro. Hace poco encontre un sitio para todo aquel que quiere decir "Ciao, Bella" a las exoticas playas Latinoaméricanas en donde se pierden las billeteras, para trabajar y establecerce por fuera. Además, ha decidido hacerlo por la vía legal (sí señores Europeos y Estadounidenses, SI hay Latinos que lo hacen por esa vía aunque ustedes no lo crean). En el foro de este ABC del emigrante se libró una discusión cuyo tópico era "Discriminación contra los Latinos... ¿mito o realidad?". A continuación la interesante respuesta de alguien que firma como "Barbas".

Created: 22/07/2001 06:06:21

Vaya, en realidad, habia pensado en mantener mi nick y mi persona fuera de temas espinosos o escabrosos durante un tiempo mas o menos largo, pero y dado que yo he vivido el tema de forma muy personal, pues les dedicare unas lineas....

Yo estoy en Europa..., concretamente les dire que no tuve problemas con la "barrera idiomatica", por lo cual pense (ingenuo de mi) que aun cuando no seria coser y cantar (cosas que hago mal ambas), lo tendria relativamente mas sencillo pues lo primordial es poder entablar conversacion, despues veremos..... (y menos mal que no soy maracucho [sin animo de ofender] ni de la universidad de Yare)

En fin, el caso es que al llegar, todo iba muy bien, pues he tenido la suerte de que mi tipologia estaba mas en conconancia con el pais al cual decidi ir a vivir, que la imagen estereotipo de nuestros compatriotas de pais y continente..., como venia diciendo, tobo iba bien, hasta que abria la boca, en ese momento y como por ensalmo, me convertia automaticamente en "extranjero no grato", llegando al caso de, que en el tren que debia tomar todos los dias, cuando pasaba el revisor y solicitaba el billete, si yo (que habia adquirido un billete ilimitado mensual), se lo entregaba con cara de c... y no decia nada, pues apenas le echaba una ojeada y ala, al siguiente, el dia que se me ocurrio abrir la bocota, pues si el trayecto dura 35 minutos paso la mitad del mismo observandolo, contando las rayitas de seguridad del billete, me pidio la identificacion, el pasaporte, 3 fotos tipo carnet de frente, 4 de perfil y 5 de espalda, practicamente me tomo 3 fotos mas..., fue tanto que el pasajero que iba a mi lado le pregunto (en la jerigonza que utilizan para comunicarse entre ellos [que yo entiendo, aunque he preferido hacerme el chino]) que si tenia algun problema con el sudaca, pues el era agente de policia y podia llamar a la siguiente estacion para que me "acompañasen" (eufemismo utilizado para indicar que me iban a detener), despues de escuchar eso y casi atragantado por la ira que me invadio, recurri al tan socorrido recurso de contar hasta los 28 millones equivalentes, despues de eso, cuando me solicito el papel numero n elevado al mismisimo cubo, le dije que lamentandolo mucho, pues yo consideraba que ya habia satisfecho totalmente su curiosidad durante los ultimos 15 minutos y que me devolviera mi identificacion (papel importante cuando uno se encuentra fuera de su pais), bien, efectivamente me los devolvio y en la siguiente parada, me estaban esperando los dos nuevos guardaespaldas que me gane en la loteria del tren.

Al llegar a la comisaria, lo primero que solicite fue que llamaran a mi trabajo, para que avisaran ellos que iba a llegar tarde y que por favor explicaran la situacion, a lo que ellos accedieron de manera muy gustosa, pues asi tendrian los datos de una empresa a la cual multar, al comenzar el careo (cosa que aun cuando me disgusta, emprendi con enusiasmo pues sabia que estaban patinando y no en hielo precisamente), no llegue a escuchar el fastuoso termino "sudaca", pero fue rozado mas de una vez..., al terminar de percatarse de que efectivamente era ciudadano del pais (esto es, no tenia ni visa de residencia ni permiso de trabajo, sino identificacion con todas las de la ley), se deshicieron en excusas y dijeron que era un error, pues yo: "probablemente era natural del pais, pero que al habaerme criado en el exterior, en una zona como venezuela, debia entender que podia ser confundido con sudamericano y que eso me traeria problemas en el futuro y que era preferible que me hiciese pasar como nacido y criado en unas islas del estado que se encuentran cercanas al ecuador", despues de escuchar lo anterior (a estas alturas el abogado de la compañia ya habia llegado y dado que lo conocia, le pedi que se quedara tranquilito (no le gusto, pues abogado al fin y al cabo, tenia que justificar su sueldo [a mis amigos abogados: no es nada personal]), lo unico que hice fue pedir el libro de reclamaciones: y escribi el testamento de rigor.... y solicite que se me compensase de manera suficiente por haberme hecho perder 6 horas de trabajo....

Este estoraque es simplemente para ilustrar el punto de que la segregacion racial existe y existe en todos los niveles y paises, nuestro maximo exponente (para los venezolanos) es Estados Unidos, donde el termino "camisas mojadas" (aludiendo a los mexicanos que pasan ilegalmente la frontera) ha llegado a convertirse en tema de politica interna, sino que nosotros mismos (los venezolanos) lo aplicamos inclusive en nuestro pais, cuantas veces no decimos: "el musiu ese...", o "el portugues de la esquina...", etc, etc....

Por alguna extraña razon, aun cuando somos uno de los pueblos que mejor acoge a los inmigrantes (cuantos de nosotros no hemos visto esfumarse un@ novi@ pues ha llegado un@ extranjer@?), nosotros aplicamos una segregacion racial y cultural a aquellos venidos de otros paises (caso colombia, por ejemplo), lo mas extraordinario del caso es que nos limitamos a hacer la segregacion de boquilla, esto es, de boca p' fuera, pues no tenemos ningun empacho a la hora de tomarnos las cervezas con nadie....

En el resto de los paises, los industrializados, sufrimos un trato radicalmente diferente, decir que eres latinoamericano es como si declarases que tienes un estigma social de la peor ralea, eres literalmente rechazado y aislado, te conviertes en un objeto de exhibicion, al mismo tiempo te envuelve la magia y el misterio del caribe (en mi caso particular, pues venezuela es conocida a nivel mundial por varios factores: petroleo, droga y chavez), y todo el mundo quiere saber que significa vivir en el caribe, y que les expliques las playas, el sol, las mujeres..., etc...

Pero, los trabajos te dicen, te pagare menos de lo que manda la ley si quieres trabajar, palabras muy duras para un profesional, como todo inmigrante sabes que las cosas no van a ser facilitas para ti (cambios culturales, climaticos, horarios, linguisticos, etc), pero de ahi a que te lo nieguen practicamente todo, pues hay un paso largo, hace poco tiempo, en el pais en el que estoy se promulgo una ley (que fue rebatida y peleada) que le negaba a los extranjeros residentes el derecho a sindicalizacion, protesta y huelga para conseguir mejoras laborales.

Estoy hablando de un pais donde la democracia es de fuerte raidumbre, y donde existen al menos 22 organizaciones internacionales de derechos humanos, donde la poblacion se vuelca en donativos de todo tipo cuando sucede una tragedia, como la ultima que ha sucedido en peru, pues bien, esta poblacion, al responder en las encuestas que les parecia este proyecto de ley contesto:

56% que le parecia bien

34% que se oponian pues vulneraba derechos basicos

10% No contesto.

O sea, que los extranjeros estan bien y son muy simpaticos, ellos en su pais y nosotros en el nuestro.

Hay discriminacion? evaluenlo Uds. mismos, si tienen oportunidad salgan de venezuela y dense un pequeño tour por el pais que quieran, y cuando regresan, cuentennos sus experiencias..

Barbas

Berubara: Casi me voy para atrás con el dato de la encuesta...

Una mujercita

2009-06-11T15:55:00.000-07:00

Últimamente, tengo la impresión de haberme encogido. Es decir, no es que sea, o haya sido, una de esas mujeres altas y sobresalientes. No. Todo lo contrario. Soy (o era) una mujer pequeña, muy pequeña, y gris. Lo que mi mamá llamaría, con un ligerísimo toque de desprecio y mezquindad, "una mujercita". Pero ahora es diferente. He pasado de ser una pequeña mujer a ser una mujer diminuta. Mis piernas y mis brazos se han hecho más cortos todavía. ¿Eso es clínicamente posible, o todo esta en mi cabeza?.

Mi papa siempre vivió con la ilusión de que yo seria una mujer alta. Pobrecito.

Hay otro problema: conforme me encojo, existo menos. Mi cabeza, supongo que para ahorrar recursos, ha comenzado a deshacerse del pelo que me sobra pues no tiene cabida en las nuevas dimensiones de mi cráneo; y todas las mañanas camino sobre un tapiz de hebras rojizas, un entramado sin ninguna trama. Mi voz, otrora fuerte y clara, es ahora un susurro fantasmal. Monosílabos y preposiciones que se pierden en la brisa.

Recuerdo a todas las mujeres pequeñas que he visto o conocido. Recuerdo en especial a una que un día caminaba delante de mí ya llegando a Santo Domingo. Tenia un vestido de florcitas y el pelo corto. No se porqué ella miro hacia atrás y al verme, me sonrío. Siempre, siempre, siempre, por alguna razón que no me explico, me acuerdo de ella. Es como si la llevara conmigo... me pregunto si sería premonitorio.

¿A donde irá a parar todo esto?... si termino por evaporarme, ¿a donde irá mi alma mientras llueve?. Eso es lo que más me preocupa.

Mundo desquiciado presenta... ¿Qué es un video friki?

2009-06-05T15:38:00.000-07:00

Si alguna vez se preguntaron ¿qué es algo friki? este video, friki entre lo friki, sin duda les dará la respuesta, o al menos una muy buena idea general...

Algunas verdades

2009-05-31T07:32:00.000-07:00

Una pequeña lista de verdades que me costó trabajo aceptar y/o comprobar (ningún orden específico):

1. Colombia SI es la sociedad del narcotráfico.

2. Soy COMPLETAMENTE INFRADOTADA cuando se trata de cuestiones relativas a la matemática o de la matemática misma.

3. Los curas violadores de niños NO son una insignificante minoría.

4. Los problemas de la Universidad pública en Colombia NO tienen nada que ver con el presupuesto, sino con la corrupción.

5. La gente estúpida SI existe ("el problema no son los problemas que tengo, son los estupidos que me rodean", dijo Indira Gandhi).

6. SI hay gente cuya naturaleza es malvada (malos "de nacimiento", como diría mi papá).

7. Esta si me dolio como un p*tas: en Colombia CUALQUIERA puede ser abogado (incluso los del punto número 5 de esta lista).